tag:blogger.com,1999:blog-66407254297878289972024-02-07T15:14:26.620-08:00Café com Conto IIRenato Kress ®Ҝhttp://www.blogger.com/profile/10890289956530090856noreply@blogger.comBlogger45125tag:blogger.com,1999:blog-6640725429787828997.post-11867194425656646422015-10-01T20:42:00.001-07:002015-10-01T20:42:15.730-07:00TerraNova<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="_209g _2vxa" data-block="true" data-offset-key="7np8c-0-0" data-reactid=".104.1.1.0.1.0.0.$editor0.0.0.$7np8c" style="background-color: white; direction: ltr; position: relative; white-space: pre-wrap;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgzjm55g6KGagyvSjXgnZl1eA8ocfP2ZdPaOR4mQAga0a1al25OzK8ucZq67AnpaC90QAJacjiGY14f_Y37DXFJnWJJ_6jnvtOpKnc_MpPgGK_ZAR7yqGUSxAX6UGNoraLF31a98JTMd2g/s1600/naufr%25C3%25A1gio001.png" imageanchor="1" style="clear: left; color: #373e4d; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="288" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgzjm55g6KGagyvSjXgnZl1eA8ocfP2ZdPaOR4mQAga0a1al25OzK8ucZq67AnpaC90QAJacjiGY14f_Y37DXFJnWJJ_6jnvtOpKnc_MpPgGK_ZAR7yqGUSxAX6UGNoraLF31a98JTMd2g/s320/naufr%25C3%25A1gio001.png" width="320" /></a><span style="color: #6aa84f; font-family: inherit;">E que cheguemos náufragos e sôfregos, arfando desesperados por terra e solidez. Que venhamos com os braços pesados e as pernas cansadas, que as toneladas de braçadas e pernadas no vazio salgado da travessia pelo passado nos tornem cansados demais para o que não seja abraço, para o que não seja paz. </span></div>
<div class="_209g _2vxa" data-block="true" data-offset-key="168ra-0-0" data-reactid=".104.1.1.0.1.0.0.$editor0.0.0.$168ra" style="background-color: white; color: #373e4d; direction: ltr; position: relative; white-space: pre-wrap;">
<span data-offset-key="168ra-0-0" data-reactid=".104.1.1.0.1.0.0.$editor0.0.0.$168ra.0:$168ra-0-0"><span style="font-family: inherit;"><br data-reactid=".104.1.1.0.1.0.0.$editor0.0.0.$168ra.0:$168ra-0-0.0" /></span></span></div>
<div class="_209g _2vxa" data-block="true" data-offset-key="9hkoj-0-0" data-reactid=".104.1.1.0.1.0.0.$editor0.0.0.$9hkoj" style="background-color: white; color: #373e4d; direction: ltr; position: relative; white-space: pre-wrap;">
<span data-offset-key="9hkoj-0-0" data-reactid=".104.1.1.0.1.0.0.$editor0.0.0.$9hkoj.0:$9hkoj-0-0"><span style="font-family: inherit;">Porque a nossa natureza avarenta e voraz talvez precise estar desesperada, exausta, para que façamos de qualquer encontro uma comunhão. É preciso carecer de conforto e segurança para que desejemos almofadar qualquer espaço, aparar as arestas, arredondar as quinas das palavras. </span></span></div>
<div class="_209g _2vxa" data-block="true" data-offset-key="1bpt2-0-0" data-reactid=".104.1.1.0.1.0.0.$editor0.0.0.$1bpt2" style="background-color: white; color: #373e4d; direction: ltr; position: relative; white-space: pre-wrap;">
<span data-offset-key="1bpt2-0-0" data-reactid=".104.1.1.0.1.0.0.$editor0.0.0.$1bpt2.0:$1bpt2-0-0"><span style="font-family: inherit;"><br data-reactid=".104.1.1.0.1.0.0.$editor0.0.0.$1bpt2.0:$1bpt2-0-0.0" /></span></span></div>
<div class="_209g _2vxa" data-block="true" data-offset-key="3050q-0-0" data-reactid=".104.1.1.0.1.0.0.$editor0.0.0.$3050q" style="background-color: white; color: #373e4d; direction: ltr; position: relative; white-space: pre-wrap;">
<span data-offset-key="3050q-0-0" data-reactid=".104.1.1.0.1.0.0.$editor0.0.0.$3050q.0:$3050q-0-0"><span style="font-family: inherit;">Porque em Terra Nova é preciso chegar menos que degredado, ainda menos que cigano. É preciso chegar náufrago. Sem navios, exército, esperança. É preciso chegar manso, aprender venenos, humores, línguas, costumes. É preciso criar laços, comungar cansaços, estreitar abraços.</span></span></div>
<div class="_209g _2vxa" data-block="true" data-offset-key="8j50j-0-0" data-reactid=".104.1.1.0.1.0.0.$editor0.0.0.$8j50j" style="background-color: white; color: #373e4d; direction: ltr; position: relative; white-space: pre-wrap;">
<span data-offset-key="8j50j-0-0" data-reactid=".104.1.1.0.1.0.0.$editor0.0.0.$8j50j.0:$8j50j-0-0"><span style="font-family: inherit;"><br data-reactid=".104.1.1.0.1.0.0.$editor0.0.0.$8j50j.0:$8j50j-0-0.0" /></span></span></div>
<div class="_209g _2vxa" data-block="true" data-offset-key="c4btu-0-0" data-reactid=".104.1.1.0.1.0.0.$editor0.0.0.$c4btu" style="background-color: white; color: #373e4d; direction: ltr; position: relative; white-space: pre-wrap;">
<span data-offset-key="c4btu-0-0" data-reactid=".104.1.1.0.1.0.0.$editor0.0.0.$c4btu.0:$c4btu-0-0"><span style="font-family: inherit;">Talvez aí, quando nos encontrarmos inseguros, abertos, sinceros, vestidos de céu e areia, possamos ser ponte e não muro. </span></span></div>
<div class="_209g _2vxa" data-block="true" data-offset-key="bndui-0-0" data-reactid=".104.1.1.0.1.0.0.$editor0.0.0.$bndui" style="background-color: white; color: #373e4d; direction: ltr; position: relative; white-space: pre-wrap;">
<span data-offset-key="bndui-0-0" data-reactid=".104.1.1.0.1.0.0.$editor0.0.0.$bndui.0:$bndui-0-0"><span style="font-family: inherit;"><br data-reactid=".104.1.1.0.1.0.0.$editor0.0.0.$bndui.0:$bndui-0-0.0" /></span></span></div>
<div class="_209g _2vxa" data-block="true" data-offset-key="dbl9g-0-0" data-reactid=".104.1.1.0.1.0.0.$editor0.0.0.$dbl9g" style="background-color: white; color: #373e4d; direction: ltr; position: relative; white-space: pre-wrap;">
<span data-offset-key="dbl9g-0-0" data-reactid=".104.1.1.0.1.0.0.$editor0.0.0.$dbl9g.0:$dbl9g-0-0"><span style="font-family: inherit;">Mas você chega em caravelas, eu em frotas. Antes de provarmos os frutos da terra, bem alimentados, saudáveis, cheios de vigor e energia, nos destruímos pelo direito mesquinho de transformar a terra nova numa caricatura grotesca das nossas velhas terras. O que de nossos trapos sobra foge remando a vergonha, esperando que os próximos a encontrarem aquela terra sejam mais sábios. Ou que cheguem mais cansados.</span></span></div>
<div class="_209g _2vxa" data-block="true" data-offset-key="6un1v-0-0" data-reactid=".104.1.1.0.1.0.0.$editor0.0.0.$6un1v" style="background-color: white; color: #373e4d; direction: ltr; position: relative; white-space: pre-wrap;">
<span data-offset-key="6un1v-0-0" data-reactid=".104.1.1.0.1.0.0.$editor0.0.0.$6un1v.0:$6un1v-0-0"><span style="font-family: inherit;"><br data-reactid=".104.1.1.0.1.0.0.$editor0.0.0.$6un1v.0:$6un1v-0-0.0" /></span></span></div>
<div class="_209g _2vxa" data-block="true" data-offset-key="vgvg-0-0" data-reactid=".104.1.1.0.1.0.0.$editor0.0.0.$vgvg" style="background-color: white; color: #373e4d; direction: ltr; position: relative; white-space: pre-wrap;">
<span data-offset-key="vgvg-0-0" data-reactid=".104.1.1.0.1.0.0.$editor0.0.0.$vgvg.0:$vgvg-0-0"><span style="font-family: inherit;">Todo mundo já naufragou um dia. A água ensina a nadar, e dizem algumas lendas que ainda existem terras que só se avistam a dois. </span></span></div>
<div class="_209g _2vxa" data-block="true" data-offset-key="eqa67-0-0" data-reactid=".104.1.1.0.1.0.0.$editor0.0.0.$eqa67" style="background-color: white; color: #373e4d; direction: ltr; position: relative; white-space: pre-wrap;">
<span data-offset-key="eqa67-0-0" data-reactid=".104.1.1.0.1.0.0.$editor0.0.0.$eqa67.0:$eqa67-0-0"><span style="font-family: inherit;"><br data-reactid=".104.1.1.0.1.0.0.$editor0.0.0.$eqa67.0:$eqa67-0-0.0" /></span></span></div>
<div class="_209g _2vxa" data-block="true" data-offset-key="eskdk-0-0" data-reactid=".104.1.1.0.1.0.0.$editor0.0.0.$eskdk" style="background-color: white; color: #373e4d; direction: ltr; position: relative; white-space: pre-wrap;">
<span class="_5u8u" data-offset-key="eskdk-0-0" data-reactid=".104.1.1.0.1.0.0.$editor0.0.0.$eskdk.$eskdk-0-0" spellcheck="false" style="background-color: #dce6f8;"><span data-offset-key="eskdk-0-0" data-reactid=".104.1.1.0.1.0.0.$editor0.0.0.$eskdk.$eskdk-0-0.$eskdk-0-0"><span data-reactid=".104.1.1.0.1.0.0.$editor0.0.0.$eskdk.$eskdk-0-0.$eskdk-0-0.0"><span style="font-family: inherit;">Renato Kress</span></span></span></span></div>
</div>
Renato Kress ®Ҝhttp://www.blogger.com/profile/10890289956530090856noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6640725429787828997.post-12353640383279669792014-09-15T07:53:00.001-07:002014-09-15T07:53:17.431-07:00Os irmãos Silêncio e Mudinho<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgEFVgQ06gyUEkrrpVLzFPXI-IKVGHMez33yNpqaIyKd6zZFVW_qeiA-7pLRG0ySgpjmZ5y4wkOhoC2sVK5NwiBA34yBukdlc23DifN-UwMq6ikyNnQuNaTuHvfd1L5_02ERNRF87Msx-U/s1600/silencio01.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgEFVgQ06gyUEkrrpVLzFPXI-IKVGHMez33yNpqaIyKd6zZFVW_qeiA-7pLRG0ySgpjmZ5y4wkOhoC2sVK5NwiBA34yBukdlc23DifN-UwMq6ikyNnQuNaTuHvfd1L5_02ERNRF87Msx-U/s1600/silencio01.jpg" height="240" width="320" /></a></div>
(Inspirado por uma conversa com <a href="https://www.facebook.com/cecilia.finger?fref=ts">Cecília Finger</a>)<br /><br />Era uma vez dois irmãos. O Silêncio e o Mudinho. O silêncio era um menino bonito, carinhoso e sensível. Ele estava sempre atento para escutar as pessoas ao seu redor, escutava até mesmo os animais, as plantas e sempre era carinhoso e atento com todos. E o Silêncio não deixava de ser Silêncio quando falava! Não, não! Ele apenas ficava a maior parte do tempo em silêncio, por isso o apelido, mas na verdade ele observava e aprendia e sempre procurava ver o que poderia descobrir e como poderia ajudar a todos ao seu redor dessa maneira. Ele via que o que muitos falavam nem sempre era parecido com como eles agiam, ouvia as palavras de carinho, mas percebia que o tom nem sempre era carinhoso. Silêncio pensava claro e conhecia as pessoas pelos gestos, pelas mudanças na voz e até nos olhares. Por isso todos sempre o tratavam muito bem e sempre prestavam atenção quando o silêncio queria falar. Porque era muito raro e importante quando ele falava! Todos sentavam em roda e queriam estar próximos e ouvir o que o silêncio tinha a dizer a eles. Como estava quase todo o tempo ouvindo a todos ao redor e pensando sobre o que cada um sentia e pensava, o silêncio, quando falava, ajudava todos a ver e ouvir e sentir de uma forma mágica!<br /><br />Já seu irmão mudinho era diferente. Ele não fazia questão de ouvir nem de ser ouvido. Simplesmente se negava a falar! Ninguém sabia se ele tinha dores no joelho, se estava com fome ou se ia bem no colégio. Ele era um grande enigma, um mistério até mesmo para os pais dele e isso deixava eles muito, mas muito tristes. Porque o Mudinho afastava as pessoas de perto do coração dele. Afinal, sem falar, como ele queria ser entendido? Os pensamentos do Mudinho iam se acumulando na cabecinha dele como vários papéis rabiscados dentro de um quarto. E ficavam confusos e atribulados e confundiam o Mudinho. Os sentimentos - ah, os sentimentos! - esses faziam tamborim dentro do peito dele. E eram tantos e tão confusos! E era o medo que apertava o desejo que empurrava o amor e esmagava o sonho e todos eles estavam na verdade era formando uma tremenda massaroca apertada que implorava para sair! Mas você pensa que o Mudinho abria a boca? Que nada! E a boca era por onde todos eles queriam sair, para que os novos sentimentos e pensamentos pudessem vir colorir tudo por dentro dele, como faziam com os amigos do Silêncio, quando ouviam ele falar!<br /><br />Então, como você acha que o Silêncio pode ajudar o Mudinho?<br /><br />Conto por Renato Kress</div>
Renato Kress ®Ҝhttp://www.blogger.com/profile/10890289956530090856noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6640725429787828997.post-7766357893188537122014-09-09T08:48:00.000-07:002014-09-09T08:48:31.427-07:00Telefonema<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
O que ela disse:<br /><br />- Oi filho, tudo bem? Olha fique tranquilo porque o Bernardo já fez para mim a parte da capa. Você lembra do Bernardo? Ele é filho de Lianci, sobrinha de Antônia lá de Três Rios. Ele lembra de você, disse que te viu criança! Lianci tá com problema na vérbetra filho, tem que ver: anda que nem robô. Quem me falou foi Noêmia, que trabalhava na Cláudia lá nos tempos de Madureira. A neta de Claudia passou no vestibular, vai fazer letras. Dei seu telefone para ela, com certeza você pode ajudar. Não faz mal ajudar não é, filho? Então, deixei sua máquina na portaria, obrigado. Acabei nem usando, acho que estava com a lente rachada. Juro que nem mexi. Quem viu foi o Luciano, primo de Janilson que pegou para bater fotos das orquídeas pra mim e quando viu tava com um racho na lente. Que chato, né? Mas você resolve. O importante é que estamos todos com saúde. A Vânia - lembra da Vânia, neta de Damasceno? - disse que te viu outro dia na rua, mas que chamou e você não respondeu. Tem que ficar atento na rua, meu filho! Senão parece que você não tem educação e isso é tão chato para mim depois, não é? Parece que não te dei educação, que você não fala com as pessoas e passa direto. Quer dizer, como é que eu vou falar depois com o Damasceno que agora acha que você está brigado com a neta dele? Isso é tão desagradável, meu filho! Eu não te criei para isso! Não quero ter vergonha do filho que eu tenho. Você tem vergonha da sua mãe? Quer dizer, não é assim que a banda toca, não é? Já me viu na rua passando direto por alguém que chamou meu nome? Fiquei tão desapontada com isso tudo. Bem, espero que você pelo menos tenha pego o pacote do Torquato para levar ao pedreiro aí porque da outra vez você esqueceu e ele ligou para o pedreiro que me ligou dizendo que você se atrasou lá. Então olha só: vê se é justo eu ter que resolver essas coisas! Já tenho idade e o Torquato tem gota você sabe como essas coisas de humor pioram a saúde de todo mundo, não é? Outro dia vi na tevê que quando a gente fica ansioso e preocupado piora tudo no imunológico e a gente gripa e pega alergia, quer dizer, vê se é justo com o Torquato ficar com ataque de gota porque você não quer ir pegar lá a encomenda para ajudar o pedreiro? Ah, lembrei, tenho que imprimir umas pinturas aqui para a Inaudete, sobrinha de Sofia - lembra da Inaudete? Ela lembra de você, te viu bem pequenininho. Então, são umas pinturas que ela quer dar de presente numa reunião lá na casa de Toninho, primo de Jaci - de Jaci você lembra, claro! Você ordenhou a vaca dele na fazenda quando tinha quatro anos! Não é possível que não lembre! - enfim, sua impressora tem tinta colorida? São só umas noventa folhas...<br /><br />O que ela lembra de ter dito:<br /><br />- Ah, é engano? Desculpe, hein, moça.<br /><br /><br />Conto por Renato Kress</div>
Renato Kress ®Ҝhttp://www.blogger.com/profile/10890289956530090856noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6640725429787828997.post-47315125789624346412014-08-18T11:47:00.000-07:002014-08-18T18:55:31.429-07:00Tortura<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Era um ponto vermelho pulsando na calçada, Raíssa. Mas eu explico. Desde a terça passada eu tinha um som oco e estranho que me perseguia. Não era uma música, não tinha melodia, nem harmonia, era um som, um barulho mesmo. Era um eco interminável que começava lento todas as manhãs, quase impossível de ouvir, sabe? Cedinho pareciam gotas batendo numa pia de metal a uns vinte metros de mim. Não, eu simplesmente acordei assim, na terça passada, com esse barulho. Ele acelerava durante o dia. Quando eu corria, quando me atrasava no trabalho, ou depois do terceiro expresso seguido na quinta quando fiquei à noite de frente para aquela pilha de páginas de relatórios atrasados ignorando as ligações do João, deixei o telefone vibrando em cima de uma almofada azul. Não sei porque te contei que a almofada era azul, enfim, o barulho estava lá. E sempre que eu não tinha minha cabeça ocupada com nada, se me descuidava ou desinteressava... Quando olhava para o teto do quarto ou da varanda, ele aumentava o volume, mas aumentava dentro, como uma pressão, como uma vibração de um eco num vale, sabe? Meu tórax parecia que ia explodir! Marquei um otorrino, devia ser uma otite qualquer, podia ter entrado água nos ouvidos nadando domingo, sei lá. Ele não diagnosticou nada. Aí foi que fiquei preocupada, sabe? Na mesma quarta jantei com João e não ouvi nada, nada o tempo inteiro. Ele falava e ria e me contava as histórias do trabalho lá dele e o quão incrível e esperto ele é e blá, blá, blá e eu olhava através daquilo e não ouvia o barulho. Comecei a ficar feliz e devo ter rido porque ele se animou a falar, cada vez mais chato! Quase falei para ele calar a boca e me levar para um motel logo, mas eu tinha certeza de que o barulho, no teto espelhado da suite que ele adora, ia ser insuportável para mim! Assim que ele foi ao banheiro, ouvi aquelas gotas, longe, se aproximando. Quando me vi estava em pé, no meio do restaurante, procurando o barulho e, estranho, ele estava com o cheiro de uma menina alta de cabelos pretos e ondulados como os seus. Foi aquilo que me lembrou você. Aquilo me irritou demais! Era infernal se você quer saber! Não ri não, é sério! Fui até o caixa direto, paguei e fui embora antes do João voltar. Ele não me ligou mais, claro. E o barulho aumentou na quinta e piorou na sexta. Fui a outro otorrino e ele me mandou procurar um psiquiatra... Claro que eu mandei ele tomar no cu! Como você acha que eu estava? Em frangalhos, Raíssa, destruída. Era dormir e acordar com aquela tortura desgraçada todo santo dia! Eu tinha que estar ocupada o tempo todo a todo tempo, ou o barulho aumentava, não podia pensar nele que o tum-tum-tum aumentava! Quando falei com os dois otorrinos quase não escutava o que eles diziam! Acho que devo ter gritado com eles, eu não sei. Não, eu não sei mesmo! Foi quando tropecei em você ontem que ficou insuportável! Devo ter apagado por isso, não sei. Obrigado por ficar comigo ali e por me ajudar a encontrar e levar para casa aquele ponto vermelho, pulsando na calçada, naquela mesma calçada onde nos vimos pela primeira vez, vinte anos atrás: Eu casada com Paulo, você com Fábio, eu te olhando nos olhos, passeando meus olhos pelos seus lábios, você mordendo os seus, pegando na minha mão a cada mudança de assunto, eles nos ostentando, as lindas e jovens esposas pelo centro do Rio, e nós mal respirando direito a cada olhar. Teu olhar é de uma indecência que deixa o Kama Sutra envergonhado! Tive que dizer que estava com frio, porque você me tocava e eu arrepiava do braço até o rêgo e a boca salivava e eu tinha que engolir e te olhar e morrer de ciúmes e inveja e desejo e raiva e um maldito tum-tum-tum que me doía da cabeça aos pés e me inquietava os joelhos e talvez meus dedos anestesiados nem tenham conseguido sentir aquela mancha vermelha de mim, descendo pelos meus braços até ficar ali, naquele dia, pulsando, sozinha, na calçada.<br />
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Conto por Renato Kress</div>
Renato Kress ®Ҝhttp://www.blogger.com/profile/10890289956530090856noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6640725429787828997.post-47863965009341888702014-04-28T20:10:00.000-07:002014-04-28T20:10:49.470-07:00O Jogo<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<span style="font-family: inherit;">Num sonho, estávamos jogando futebol num gramado imenso. Vi depois que eram vários gramados, e times e todo mundo tinha uma torcida. A dos policiais que se vêem como heróis infalíveis, a dos negros que se vêem discriminados, a das mulheres que se vêem subjugadas, a dos homossexuais que se viam agredidos, a dos pais de família, a dos filhos e tios, sobrinhos e netos e, o que era mais engraçado é que o mesmo jogador jogava em dois, três, sete times e se juntava e dissolvia se batendo com outros times. Cada hora era um jogo diferente e todo mundo se reorganizava e quem estava jogando às vezes virava torcida. E as torcidas também, se juntavam aqui, separavam ali e se agrupavam de outro jeito, para torcer por outro jogo. Ou para virarem jogadores em outro. Depois de um tempo começaram todos a se separar, o clima começou a ficar incerto e cada um começou a achar suspeito o outro jogador ou torcedor que se aproximava para um abraço hoje e para um soco amanhã. Todos inseguros, começaram uma guerra de todos contra todos. Foi quando vi cinco pessoas estranhas, um careca de toalha e óculos do Harry Potter, um cabeludo narigudo de toalha e sandalinha, uma senhora quase corcunda enrolada em azul e branco, um negro de terno e bigodinho e, pra terminar, um gordinho careca sorridente de toalha amarela. Eles ficaram lá, de mãos dadas. Não falaram nada. Engraçado que eles é que estavam de toalha, mas era eu que não conseguia parar de sentir vergonha.<br /><br />Conto por: Renato Kress</span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-family: inherit;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhl1cCBJel18MqXj8wAIaCIyK6o6f8Q4hn7AG0y972rNlS7EhfQuQrMAiBUJzbZKCgw4GsYml9eL9BFIUPCJYHT31EWAs_FGMBNABtJ-pdFYklF8isihzJhhmnCULciAxICczN9Q_A21R4/s1600/madre+teresa002.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhl1cCBJel18MqXj8wAIaCIyK6o6f8Q4hn7AG0y972rNlS7EhfQuQrMAiBUJzbZKCgw4GsYml9eL9BFIUPCJYHT31EWAs_FGMBNABtJ-pdFYklF8isihzJhhmnCULciAxICczN9Q_A21R4/s1600/madre+teresa002.jpg" height="257" width="320" /></a></span></div>
</div>
Renato Kress ®Ҝhttp://www.blogger.com/profile/10890289956530090856noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6640725429787828997.post-59544460190542499512014-03-18T07:57:00.001-07:002014-03-18T07:57:08.250-07:00Ocupado<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9EJxASU_nQhVkyneDupsbWbvalwnpMKSKaeRXSoyS3_bAPL9t1bl0RajDVTxF3tfMGEdsVqcPwVeWJLUo7PJEiusdLPxcUuZp-neY_pQD9EvpnAwufYn3nw2hEZqS-QpdDOkRFweRLDQ/s1600/caf%C3%A9001.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9EJxASU_nQhVkyneDupsbWbvalwnpMKSKaeRXSoyS3_bAPL9t1bl0RajDVTxF3tfMGEdsVqcPwVeWJLUo7PJEiusdLPxcUuZp-neY_pQD9EvpnAwufYn3nw2hEZqS-QpdDOkRFweRLDQ/s1600/caf%C3%A9001.jpg" height="137" width="200" /></a></div>
<span style="color: blue;">- Senhor, tem uma senhora aguardando para falar com o senhor aqui.</span><br />- Obrigado, Claudia, avisa que estou ocupado e que poderei atendê-la daqui a umas três horas.<br />- Ela parece ansiosa, prefere aguardar.<br />- Sirva um café então, deixe-a bem confortável e assim que eu me liberar aqui aviso. Obrigado.<br /><br />Três horas depois:<br />- Claudia, diga à senhora que pode entrar.<br />- Ela cansou de esperar e foi embora, senhor.<br />- Deixou o nome?<br />- Tristeza.<br /><br /><br />Conto por Renato Kress</div>
Renato Kress ®Ҝhttp://www.blogger.com/profile/10890289956530090856noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6640725429787828997.post-16261799916283709412013-11-25T11:46:00.001-08:002013-11-25T11:46:44.742-08:00Com ciência<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
- A alma, Pandora, é como essa caixa. Uma vez aberta, só as Moiras sabem a sorte e a garra dos demônios que saltarão sobre o seu pescoço... Mas qual a esperança para a aventura de uma alma aprisionada, não é mesmo?<br />
<br />
Conto por Renato Kress<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPkXlFMV_GW52kHmft41LYkUKN-j3-XOzNvXPJQjneKwZUBQt-7asf6P6o19Q7UlPTPrceFGFR3zJTJAhtCVnz77flKK6T_h0jaz0umD8AB3cSrzmiVrgfN3Ml346IJqKYAm3dUS0kW88/s1600/IMG_20131029_085536.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPkXlFMV_GW52kHmft41LYkUKN-j3-XOzNvXPJQjneKwZUBQt-7asf6P6o19Q7UlPTPrceFGFR3zJTJAhtCVnz77flKK6T_h0jaz0umD8AB3cSrzmiVrgfN3Ml346IJqKYAm3dUS0kW88/s320/IMG_20131029_085536.jpg" width="240" /></a></div>
</div>
Renato Kress ®Ҝhttp://www.blogger.com/profile/10890289956530090856noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6640725429787828997.post-44781858218071033662013-11-18T07:49:00.002-08:002013-11-26T08:46:40.318-08:00Entre Gnomos e Ogros<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjaPzHw8yYA4wbLGtyfOyY1ok9ziON4j0zb8N4T5H44dxeUZHRsqD6v8Ali4X1Z5AfXr_l-SkbwZMIl9yqZwNgAOUt-I4OR-f93ygkFNhalxZFD6O6izLZz94pbJPj5ze8KtM-lUKpW_Kk/s1600/cafecomconto00001.png" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="201" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjaPzHw8yYA4wbLGtyfOyY1ok9ziON4j0zb8N4T5H44dxeUZHRsqD6v8Ali4X1Z5AfXr_l-SkbwZMIl9yqZwNgAOUt-I4OR-f93ygkFNhalxZFD6O6izLZz94pbJPj5ze8KtM-lUKpW_Kk/s320/cafecomconto00001.png" width="320" /></a></div>
<span style="color: #990000;">Vê estes galhos retorcidos lá no alto da colina? Você já encontrou as pedras e restos de paredes e louças brancas que sobraram por ali, não é mesmo? Impossível esconder qualquer coisa de vocês nessa idade! Bem, acho que você já tem luas suficientes para que eu sacie sua curiosidade.</span><br />
<br />
Dizem por aí que havia ali uma vasta torre de pedra, com três andares. A torre pertencia a uma senhora que muitos consideravam uma poderosa feiticeira. Na verdade ela talvez fosse apenas uma mãe solteira, sabe? Naquele tempo mães solteiras eram feiticeiras, claro! Afinal, quem poderia gerar vida sozinha, não é mesmo? Talvez a Virgem, mas isso cada vez mais é privilégio das histórias dos padres, claro.<br />
<br />
Bem, essa senhora viva na torre com sua filha desde quando essa menina tinha memórias. A pequena, branca como louça e com seus cabelos negros e olhos de ébano, nunca havia conhecido seu pai. Se é que havia pai para ela. O fato é que ela nunca havia visto um homem.<br />
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A mãe ia, diariamente, às terras abaixo da colina plantar e colher, trazer barro para coser pequenas lajotas de louça branca com os quais ela estava recobrindo a torre de baixo àcima. Abaixo da torre e ao seu redor se estendia uma grande floresta. Nos limites dela havia um grande castelo, que a pouco tempo pasara a pertencer a um rei jovem e arrogante. Afinal, qual rei jovem não é arrogante? A questão é que, por alguma razão esse rei não invadia a floresta e nem permitia que seus homens o fizessem.<br />
<div>
<br />
Um dia, ao acordar bem cedo, a jovem menina desceu correndo para ver o nascer do sol e a dança dos girassóis. Abrindo com pressa o portal e os trincos, ouviu um gemido baixinho de alguma criatura que agora corria movendo a relva. Seus olhos negros brilharam de curiosidade enquanto seus pés correram atrás do barulho. Mas ela não encontrou nada. Então sentou-se para ver o sol nascer. <br />
<br />
Depois de alguns minutos sentiu um empurrão do chão. E outro mais forte. Então levantou com pressa e medo de haver sentado em uma cobra ou casa de toupeira! Qual não foi sua surpresa ao encontrar um ser como ela, uma pequena menina gorducha vestida com tiras de couro e com muitos fios pretos presos ao queixo? A menina pequena lhe explicou que não era uma menina, mas um gnomo e que vivia ali, nos buracos das cobras e toupeiras, trabalhando com as árvores. Quando as raízes das maiores árvores mergulhavam no fundo dos sulcos ele encontrava água para beber e, quando a terra secava ao redor das árvores mais velhas, ele encontrava minérios, ouro e até jóias brilhantes. </div>
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Tirou do bolso um rubi e uma esmeralda e mostrou à menina. Ela, em troca, lhe mostrou uma fileira incrível de pérolas quadradas que estavam logo atrás de seus lábios. Ele gostou de ver as pérolas e, dali por diante, passou a sempre mostrar pequenos achados da terra para a sua nova amiga. Todas as manhãs ela saía, antes que sua mãe acordasse e se encontrava com o gnomo: Ele trazia quartzos e ficava arrepiado com as "pérolas" que ela mostrava. Um dia, com pressa, ele tropeçou e espalhou ágatas, ametistas e safiras pelo chão, então ele viu que ela mostrou as pérolas dela com ainda mais animação! Estranho que, nesse dia, quando o gnomo foi procurar as pedras espalhadas pela grama, só encontrou metade delas! "Bem, com certeza amanhã o sol vai brilhar bem forte logo cedo e aí eu vou encontrar as minhas pedras de novo!", pensou enquanto voltava para sua casinha embaixo da terra.<br />
<br />
Algumas semanas se passaram e o gnomo percebeu, triste, que as pedras já não faziam a menina mostrar suas pérolas com tanta frequência. Além do quê, ele estava preocupado com alguma cobra que poderia estar roubando os quartzos, citrinos e granadas que ele às vezes deixava cair pelo chão. Depois de algum tempo a menina sequer olhava com atenção para ele e, outras vezes, os olhos dela brilhavam com uma luz estranha...<br />
<br />
Um dia, quando o gnomo vinha à toda pelo gramado arrastando atrás de si um enorme saco com um rubi que fora do avô de seu avô, na esperança de ver de novo todas aquelas lindas pérolas que a menina havia mostrado no primeiro dia em que se encontraram, ela não estava lá. Ele teve de dar a volta ao redor da torre de louças brancas e seu coração se encheu de alegria ao começar a ouvir a voz dela! Cada vez mais alta! Mas, ao alcançar sua voz ele alcançou também uma pontada forte no peito. Ela estava mesmo ali, atrás da torre, e com ela havia um grande Ogro, do dobro do tamanho dela, com as mãos na cintura e ombros peludos. Ele mostrava também pérolas para ela e ela, esfregando os joelhos um no outro, arreganhava suas pérolas para ele. Do mesmo jeito como fizera pela primeira vez que havia visto o gnomo! </div>
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<br />
O Ogro recebeu dela um grande saco de pedras, que ele abriu e jogou sobre as mãos, animado: Eram as pedras perdidas que o gnomo procurava a tempos! Pela primeira vez o gnomo sentiu chover nos olhos, mas quando olhou para o céu, não havia núvens, nem orvalho na grama, só nos seus olhos. Ele sentou na grama e escondeu o grande saco numa fresta entre as pedras da torre.<br />
<br />
Dizem por aí que o saco nunca foi encontrado, que a menina casou com o Ogro. Dizem também que o Ogro acabou morrendo de um acidente na floresta e a menina - que já não era mais menina - foi morar com um Ogro ainda maior e mais rico. É o que dizem. Também dizem que o corpinho do gnomo secou ali, sentado, e virou uma pedra que ainda está lá. Uma pedra sem valor. Mas você sabe: dizem coisas demais por aí...<br />
<br />
Conto por Renato Kress</div>
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Renato Kress ®Ҝhttp://www.blogger.com/profile/10890289956530090856noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6640725429787828997.post-75015245549783541602013-10-30T17:49:00.002-07:002013-10-30T17:49:52.158-07:00Odisséias<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjI-uUYnvkY9rrVqzYkpOPi2GVgheZQ8MhgDOq8yNt1U9zkgNFp_vghyphenhyphencuku7WfPFr9L3iwNKo0ZExzOMqF63-xN5Mxb6nw3CCM04mcTdkjwmucgjjhG2AivKVPuToRw3S7wiB4gbZ3wxk/s1600/ilha.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjI-uUYnvkY9rrVqzYkpOPi2GVgheZQ8MhgDOq8yNt1U9zkgNFp_vghyphenhyphencuku7WfPFr9L3iwNKo0ZExzOMqF63-xN5Mxb6nw3CCM04mcTdkjwmucgjjhG2AivKVPuToRw3S7wiB4gbZ3wxk/s320/ilha.jpg" width="320" /></a></div>
Sinceramente eu não sei. Não sei ao certo que tipo de demônio tragava todas as minhas esperanças para aquela curva na córnea do horizonte, onde outros loucos avistavam uma ilha. Lembro-me da história que minha mãe contava, de que ao atravessar o oceano comigo, meu pai acordou aflito, por duas noites seguidas, e me encontrou arranhando a parede do navio. Sempre na mesma direção. Um grande arranhado que acompanhava a curva que o comandante fazia. Talvez seja isso. Talvez eu sempre estivesse à procura dessa ilha.<br /><br />O balanço das cordas roçando pelas minhas pernas e axilas me avisou que o barco se prendera nos recifes. Subi correndo as pedras, abandonando barco, razão e as vozes inebriantes da taverna na noite anterior. Era puro instinto. Pé ante pé diante de um matagal envolto em uma luz leste que vinha crescendo como um filete de sonho sob as silhuetas macias das árvores. Eu era as árvores.<br /><br />Antes que o correr das águas de uma cachoeira me encontrasse a oeste eu sabia. Meu coração antecedeu pulsando o barulho da queda d´água, a clareira e o lago. Meus joelhos mergulharam na grama envergando aquela néctar cristalino para dentro da minha garganta. Sorri e pelas bordas dos lábios me escorriam filetes da mais ingênua felicidade. Aquilo que não se deveria negar a nenhum homem pode ser o maior dos tesouros quando tudo que se tem de si é o ser homem. Sem roupas, sem histórias, sem passados. Batizei-me entre as pedras e as curvas da queda. Eu era as águas.<br /><br />O pensamento quis balbuciar qualquer coisa sobre escalar, mas o instinto fez coro com a intuição berrando estridentes que havia um caminho lateral. Contornei as pedras numa escalava suave, secando a felicidade no sol que seguia a minha subida, sorrindo comigo. É inexplicavelmente simples quando se começa a ouvir o murmúrio do teu íntimo. Ouvi a primeira vez em Budapeste, depois passou-se um longo silêncio até a França e agora aqui. Aqui ele grita, ele berra, ele urra na minha alma! Ele arrebenta as artérias e os sacos de ar no meu peito enquanto encontro as ruínas verde e brancas de um palácio que sempre fui eu.<br /><br />Não enviem resgates. Não procurem meus ossos. Agradeço o carinho de todos os que se dedicaram de bom grado a me fazer ser o que esperavam de mim. Entendo seus sentimentos. Obrigado. Mas aquele não era eu. Eu sou a ilha.<br /><br /><br />Conto por Renato Kress<br /></div>
Renato Kress ®Ҝhttp://www.blogger.com/profile/10890289956530090856noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6640725429787828997.post-60238894255147900482013-08-30T17:32:00.001-07:002013-08-30T17:32:38.016-07:00Almas gêmeas<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgAddj0y68iJy1PKRkLzpo8ghyphenhyphenF6pu5euuS-uM7ICyWOGAtTQNQiUP-elx95kR1FeRZw8ysNswt0SHkkyMfdcmc0vZQ6saiWIiKP9g4uPXSoyMhdQKegP4vrjHY7xdZmYH7XP7W2TigL18/s1600/industria+farmac%C3%AAutica001.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgAddj0y68iJy1PKRkLzpo8ghyphenhyphenF6pu5euuS-uM7ICyWOGAtTQNQiUP-elx95kR1FeRZw8ysNswt0SHkkyMfdcmc0vZQ6saiWIiKP9g4uPXSoyMhdQKegP4vrjHY7xdZmYH7XP7W2TigL18/s320/industria+farmac%C3%AAutica001.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="background-color: white; line-height: 17.99715805053711px;"><span style="color: #134f5c; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Enquanto isso, naquele site de relacionamento:</span></span></div>
<span style="background-color: white; line-height: 17.99715805053711px;"><span style="color: #134f5c; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></span><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="background-color: white; line-height: 17.99715805053711px;"><span style="color: #134f5c;">- Oi, gostei da foto. Você é enfermeira, médica?</span></span></span><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="background-color: white; color: #37404e; line-height: 17.99715805053711px;"><br /></span></span><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="background-color: white; color: #37404e; line-height: 17.99715805053711px;">- Não. Farmacêutica. Me chamo Indústria. "Farmacêutica" é só o titulo.</span></span><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="background-color: white; color: #37404e; line-height: 17.99715805053711px;"><br /></span></span><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="background-color: white; color: #37404e; line-height: 17.99715805053711px;">- Interessante. E você faz o quê? </span></span><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="background-color: white; color: #37404e; line-height: 17.99715805053711px;"><br /></span></span><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="background-color: white; color: #37404e; line-height: 17.99715805053711px;">- Crio doenças, remédios com vários efeitos colaterais, pago congressos de fim de ano em resorts de luxo para os médicos que baterem minhas metas de vendas, essas coisa</span><span class="text_exposed_show" style="background-color: white; color: #37404e; display: inline; line-height: 17.99715805053711px;">s. E você? Esse "M.F." é de quê? Marco Feliciano?</span></span><span class="text_exposed_show" style="background-color: white; color: #37404e; display: inline; line-height: 17.99715805053711px;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></span><span class="text_exposed_show" style="background-color: white; color: #37404e; display: inline; line-height: 17.99715805053711px;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></span><br />
<span class="text_exposed_show" style="background-color: white; color: #37404e; display: inline; line-height: 17.99715805053711px;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">- Não, que absurdo! Eu tenho escrúpulos! Quer dizer, um pouco mais... prazer, Financeiro, Mercado.</span></span><span class="text_exposed_show" style="background-color: white; color: #37404e; display: inline; line-height: 17.99715805053711px;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></span><span class="text_exposed_show" style="background-color: white; color: #37404e; display: inline; line-height: 17.99715805053711px;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></span><br />
<span class="text_exposed_show" style="background-color: white; color: #37404e; display: inline; line-height: 17.99715805053711px;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">- Que imponente esse nome! E você faz o que? </span></span><span class="text_exposed_show" style="background-color: white; color: #37404e; display: inline; line-height: 17.99715805053711px;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></span><span class="text_exposed_show" style="background-color: white; color: #37404e; display: inline; line-height: 17.99715805053711px;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></span><br />
<span class="text_exposed_show" style="background-color: white; color: #37404e; display: inline; line-height: 17.99715805053711px;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">- Engraçado... tava aqui pensando. Acho que fazemos a mesma coisa. Onde você falou "doenças" eu falaria "crises", "remédios" eu já trocaria por "pacotes econômicos do FMI" e "médicos" por "correntistas da bolsa" ou "empresários de comunicações".</span></span><span class="text_exposed_show" style="background-color: white; color: #37404e; display: inline; line-height: 17.99715805053711px;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></span><span class="text_exposed_show" style="background-color: white; color: #37404e; display: inline; line-height: 17.99715805053711px;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></span><br />
<span class="text_exposed_show" style="background-color: white; color: #37404e; display: inline; line-height: 17.99715805053711px;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">- Incrível, não é? E a gente acha que não vai encontrar ninguém nesses sites... você acredita em amor à primeira teclada?</span></span><span class="text_exposed_show" style="background-color: white; color: #37404e; display: inline; line-height: 17.99715805053711px;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></span><span class="text_exposed_show" style="background-color: white; color: #37404e; display: inline; line-height: 17.99715805053711px;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></span><br />
<span class="text_exposed_show" style="background-color: white; color: #37404e; display: inline; line-height: 17.99715805053711px;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">- Eu só acredito em interesse, na verdade. E você?</span></span><span class="text_exposed_show" style="background-color: white; color: #37404e; display: inline; line-height: 17.99715805053711px;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></span><span class="text_exposed_show" style="background-color: white; color: #37404e; display: inline; line-height: 17.99715805053711px;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></span><br />
<span class="text_exposed_show" style="background-color: white; color: #37404e; display: inline; line-height: 17.99715805053711px;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">- Agora eu acredito em amor...</span></span><br />
<br />
<div style="text-align: left;">
</div>
<br />por Renato Kress<br />
</div>
Renato Kress ®Ҝhttp://www.blogger.com/profile/10890289956530090856noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6640725429787828997.post-31163912091421815992013-08-12T18:02:00.002-07:002013-08-12T19:24:40.940-07:00A ilha P´ong-lai<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgY8ZHdjuuF2zyxuU4256OCZ8cnunMXJMyd4f8X5rLVe8hvxN0ELsmxbvDBKZn-bnHzRKYzjBZYkSWUbG2n1fukprQ0to3s1UvkWxubP2GJFQe8GEfUa6_l4woScySZxDP2s895KzYgKkU/s1600/coruja+preta001.png" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgY8ZHdjuuF2zyxuU4256OCZ8cnunMXJMyd4f8X5rLVe8hvxN0ELsmxbvDBKZn-bnHzRKYzjBZYkSWUbG2n1fukprQ0to3s1UvkWxubP2GJFQe8GEfUa6_l4woScySZxDP2s895KzYgKkU/s320/coruja+preta001.png" width="246" /></a></div>
<span style="color: #4c1130;">As pontas dos dedos eram puro hematoma pisado, cascas de calos amarelados e unhas cercadas de pequenas postas vinho escuro de sangue coagulado. Os músculos do punho, das costas e joelhos se retesavam juntos, enquanto ele vencia as últimas escarpas pedregosas que separavam o leito do rio cuja vazão já se tornara um murmúrio vencido depois de oitocentos metros de escalada. A névoa lacrimejava seus olhos e algo de ácido irritava suas narinas quando finalmente sua mão esquerda encontrou um ângulo reto entre a parede de rochas e o chão de gramíneas. Era ali.</span><br />
<br />
Os primeiros passos, mórbidos, pesaram suas costas sobre seus joelhos cansados e quase o tragavam ao chão. A névoa ácida bruxuleava pelo caminho e qualquer coisa que estivesse a mais de três metros não era mais que uma espécie de contorno sutil ondulando em frente a uma nuvem de cegueira branca. Depois de vinte passos na direção do cheiro ácido que parecia ventar de algo imediatamente à sua frente, seus olhos viram pontos amarelos, luminosos, voando sobre a névoa. À medida que seus joelhos traziam os "vagalumes" até que se tornassem tochas, ao seu lado, ele pôde perceber a silhueta de uma casa de madeira ao mesmo tempo em que o vento lhe cortava um zunido estridente nas orelhas e passava por entre as frestas de lã do seu casaco irritando a área dos rins. As barras molhadas das calças começavam a ficar irritantemente frias no momento em que seu punho encontrou a porta, fazendo um barulho oco, mais baixo do que ele esperava.<br />
<br />
Os olhos amendoados de uma menina de não mais de nove anos abriram a porta e o convidaram a entrar. Seus dedos ágeis indicaram que o sapato não entraria para além da soleira da porta e, enquanto ele descia as mãos para desamarrar o cadarço e o velcro da bota, a menina sumiu. Foram menos de três segundos para que ela voltasse com um balde de cerâmica negra e interior dourado, com uma infusão fumegante com um cheiro intenso de ervas e eucalipto. Aquela rapidez só era menos inquietante que o sorriso dela. Deixou o balde sobre o assoalho em frente a uma cadeira e novamente indicou, agora com o olhar, que ele fosse se sentar por ali, com os pés naquele refogado aromático.<br />
<br />
A casa pareceu a ele muito maior por dentro que por fora, toda acarpetada nas paredes com tapeçarias que provavelmente pertenceram à bisavó da menina. Eram faisões, fênixes, grous coroados, pavões, perdizes e outras aves que ele não conseguiu identificar numa profusão inebriante de cores e formas e qualidades variáveis de trançado. Tudo muito bem conservado e limpo, principalmente os fios de ouro que cintilavam por todas as tapeçarias. Ele perguntou à menina sobre sua avó e recebeu, como resposta, um pano quente que foi amarrado sobre sua testa e um chá quente, forte e amargo demais para ser tomado de primeira, ainda que ele tivesse muita sede. O chá veio na mesma cerâmica pintada de negro, com o mesmo interior dourado e luminoso.<br />
<br />
Ele voltou a perguntar sobre a avó, a menina voltou a oferecer o chá. Com certeza não falavam a mesma língua, apesar de ele já estar naquela estranha ilha por dois longos anos essa era a segunda pessoa com quem se encontrava. A primeira era um demente alucinado, com certeza. Oito estações do ano em busca daquela casa, no alto daquelas pedras, e parece que a dona não estava. De qualquer forma a neta fazia o seu melhor e, com o calor nos pés, vinham os sons de grandes asas batendo ao seu redor. Ele procurou o som, mas a menina apontava intensamente para o chá.<br />
<br />
A cada gole o som do bater das asas ficava mais nítido, as cores das tapeçarias pareciam se mover com as sombras das aves como se levantadas por algum vento e todo o amarelo das asas das aves parecia começar a escorrer em direção aos seus pés. Foi quando ele sentiu um frio pela espinha que desceu formigando seus órgãos internos. Uma vontade incontrolável de urinar fez com que ele fechasse os olhos enquanto tentava controlar a bexiga. A vontade passou como veio e seus olhos se arregalaram procurando pela menina, que parecia ter agora uns dezoito ou dezenove anos e deslizava os lábios numa espécie estranha de sorriso.<br />
<br />
As mãos quentes da adolescente tocaram as mãos sensíveis, frias e laceradas da subida rochosa e ele viu as feridas se fechando, os coágulos diminuindo, os calos sumindo e a pele rejuvenescendo. Ele olha, assustado, para a linda mulher de trinta e poucos anos descendo os lábios sobre os seus. Ele fecha os olhos e sente seus lábios cicatrizarem das rachaduras do frio, sua língua ficando novamente úmida, seu estômago descolar as paredes e todo seu corpo sendo preenchido por uma sensação quase imaterial de saciedade física, íntima, erótica, intuitiva, espiritual. Seus braços são tomados por um arroubo de energia, seus músculos parecem leves e plenos de vigor.<br />
<br />
Instantaneamente ele levanta. Levanta ainda beijando aquela boca doce que vai ficando cada vez mais leve, macia, seca e amarga. Seus braços se percebem tocando uma pele macilenta, murcha e arenosa. Seus olhos se abrem e num grito ele arremessa aquela carcaça idosa que substituíra a bela menina. Ele está em pânico, sua respiração oscila rápida, grave, pesada. Um vulto aparece por trás da cortina, a voz da velha diz coisas incompreensíveis colada ao carpete, segurando com quase nenhuma força ao pé de uma cadeira.<br />
<br />
Ainda hesitante, suas costas se arqueiam para perto da cortina e ele puxa um pano frisado para encontrar apenas o reflexo de si mesmo, mas o reflexo de si aos dezesseis anos de idade, não mais aos seus costumeiros cinquenta! Ele sorri, tocando o próprio rosto, deixa que os dedos indicador e médio passeiem sobre seus próprios lábios, enquanto se aproxima de si mesmo arregalando os olhos para o reflexo no vidro, arreganhando os dentes num sorriso lascivo. Sua mente o leva às palavras no manuscrito mágico do alquimista Li Chao-kiun, onde ele recomenda ao imperador Wu, da dinastia Han: <br />
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<i>"Sacrificai o corpo ao frio e ao forno (tsao), e podereis atrair seres (sobrenaturais); quando os tiveres feito aparecer, o pó de cinábrio poderá ser transmutado em ouro amarelo; quando o ouro amarelo tiver sido produzido, com ele podereis fabricar utensílios para comer e beber e então tereis uma longevidade prolongada. Quando a vossa longevidade for prolongada, poderei ver os bem aventurados (hsien) da ilha P´ong-lai, que fica no meio dos mares. Na maior escarpa sob o rio dessa ilha sacrificarás a ti mesmo perante a velha e já não morrereis." </i><br />
<br />
A última frase não parece fazer muito sentido, mas quem se importa? Ele era jovem de novo!! A velha, inútil, fraca e indefesa mal conseguia se erguer do chão! Que importa que por alguns instantes tivesse sido a mais bela das mulheres? Já não passava agora de um saco de pele e ossos sobre o assoalho! Não poderia fazer mais nada! Foi quando sentiu um calafrio nas suas costas. Um calafrio doloroso. A mão correu para a região do rim e voltou empapada em sangue. Ele ouvia o barulho de asas, enquanto as pernas fraquejavam e sua cabeça batia estilhaçando o vidro da janela. Virou-se desesperado procurando pela velha. Ela não estava mais no chão, tudo girava muito rápido, o sangue escorria quente e ele se arrastou para perto da porta ouvindo barulhos de asas. Sua visão embaçava, seus dedos ficavam leves e fracos, por alguns instantes pareceu ver o reflexo de seu rosto, aos oitenta anos de idade, no fundo dourado do balde onde colocara os pés. Olhou seus dedos, ensanguentados, envelhecidos. Gritou e abafou o próprio grito, desesperado, ao ver uma coruja enorme, negra, com o bico encharcado de sangue gotejante, pousar no delicado ombro da jovem menina que lhe abria novamente a porta. <br />
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Conto por Renato Kress </div>
Renato Kress ®Ҝhttp://www.blogger.com/profile/10890289956530090856noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6640725429787828997.post-73477114947673987132013-07-28T21:53:00.002-07:002013-07-28T21:53:38.032-07:00Filiações<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
- Já percebeu como acontece invertido?<br /><br />- O que?<br /><br />- A vida. Esperam que nasçamos filhos e morramos pais. Com sorte avôs. Mas eu tenho que te contar - e eu sei que não vai te surpreender num mundo onde tudo parece estar de cabeça para baixo - que isso não faz muito bem sentido. Na verdade só faz se for invertido. A gente cresce pai e envelhece filho. Cresce pai de idéias, projetos, ações e planos e envelhece filho dos nossos dias, atitudes, posturas e coragens. A gente envelhece e vai se tornando cada vez mais refém das nossas omissões e covardias ou apadrinhado pelos nossos projetos que criam asas embaixo das quais curtimos o inevitável peso do tempo. É preciso criar uma estrutura forte, alicerce robusto ainda que quase sem nenhum peso, afinal, dormiremos nosso mais longo sono abaixo das asas desses dias, talvez essa seja a maior arte da vida, sabe? A intenção daquela palavra enviesada, aquele beijo incerto, a taquicardia ofegante que prenunciou aquela tomada de atitude antes da entrega da sua alma a um novo caminho ou a um novo amor, aquela palavra amarga que terminou uma amizade, aquela distância estranha e intransponível criada entre os que um dia foram íntimos, tudo isso passa. Quando nos damos a esses pensamentos logo fugimos - a mente foge, é a natureza dela - para Shan-gri-lá, para o Éden, Eldorado, Atlântida, acabamos na armadilha aconchegante de idealizar a "toda poderosa" felicidade. Se a felicidade existe? Ela é como um soco na boca do estômago. Ela vem, preenche todo aquele instante, impede que você pense em qualquer outra coisa que não seja ela e depois? Ela passa. A vida é aquilo que passa. O cara que escreveu Don Quixote escreveu que "somos filhos de nossas próprias obras". Que tipo de obra você quer que te cuide na velhice? Precisamos estabelecer marcos, decisões que cavarão passos, tirando pequenas camadas de lama e terra do chão, húmus com os quais ergueremos o casebre ou o palácio de onde veremos que tipo de filhos nos tornamos, que espécie de pais merecemos. Se tivermos sorte cresceremos pais, gerando e criando e espalhando a palavra de nossas vocações, de nossos corações e almas por onde passarmos. Se tivermos sabedoria, até que a matéria de nossas mãos e pés e olhos e bocas se desfaça em átomos que em breve povoarão laranjas, sequóias e turbinas, morreremos filhos dignos dos dias que tivemos. Você acha que se parece com os dias que já teve?<br /><br />Conto por Renato Kress</div>
Renato Kress ®Ҝhttp://www.blogger.com/profile/10890289956530090856noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6640725429787828997.post-76850259146072726012013-05-27T09:30:00.001-07:002013-05-27T09:30:33.903-07:00A última praia de Estêvão<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEig1cc35ViqJGiV3lSiSrVMjCJ3ihzWQSrQYErKxcs675_IlWyC4YHO7fwdSp9-CgYevagulKsCTnDcA6X8TWuE3DPVtGvBeI0hhJ_x_XwlYcrU0_qU4M6WIdUTijDdm0QVSbcMBS6LuX0/s1600/hom%C3%BAnculo001.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEig1cc35ViqJGiV3lSiSrVMjCJ3ihzWQSrQYErKxcs675_IlWyC4YHO7fwdSp9-CgYevagulKsCTnDcA6X8TWuE3DPVtGvBeI0hhJ_x_XwlYcrU0_qU4M6WIdUTijDdm0QVSbcMBS6LuX0/s1600/hom%C3%BAnculo001.jpg" /></a></div>
<span style="color: #783f04;">Estêvão é funcionário público, gosta de ler e gosta de sol. Acordou antes de Ana, fez um pequeno lanche e saiu, naquele sábado, para a praia, no Leblon. Ele e seu livro do Chico Buarque. Alugou uma cadeira, sentou na beira da praia e leu. Chegou a perceber de relance uma sombra voadora sobre sua cabeça, mas não deu maior atenção. Seu compromisso, ali, antes de Ana chegar, era com as letras. Em dois segundos pulou na cadeira e soltou um sonoro "puta merda!" quando sentiu uma batida de asas desesperadas entre seus joelhos. O pombo ficara preso embaixo da sua cadeira e se debatia arrulhando desesperado.</span><br /><br />Sua mão correu para arrancar a ave dali enquanto sua mente corria de volta para todos os estresses e desentendimentos da semana perguntando se nem na "merda" da praia ele teria um pingo de paz! Apertou uma massa de carne dura, musculosa e careca. Não parecia um pombo, mas fosse o que fosse estava bem seguro e ele iria arremessar para bem longe da sua bunda, da sua cadeira, do seu sábado! Sua primeira impressão foi a de que pegara um rato careca, mas não tinha rabo, tinha braços e pernas! Um pequeno homem, de uns vinte centímetros, careca, e estava mastigando metade do corpo do pombo.<br /><br />Aquele homenzinho careca e nú olhou assustado para Estêvão e praguejou numa língua estranha, com os olhos arregalados. Seu braço esquerdo, preso, entre o dedo médio e o indicador, batia na mão de Estêvão para que soltasse. Entre curiosidade, medo e nojo, Estêvão enfiou homenzinho e resto de pombo no seu saco de pano junto com celular e livro e olhou ao redor. Era cedo ainda, poucas pessoas por ali e ninguém parecia ter visto aquela cena absurda.<br /><br />O saco se debateu e caiu na areia e ele puxou a corda fechando antes que aquele homenzinho saísse. Depois olhou novamente ao redor e começou a se acalmar, respirou fundo e quis olhar de novo. Precisava reforçar a insanidade ou refazer a realidade, ali.<br /><br />- Pirú, pirú, porra!<br />- O quê?<br />- Porra, caralho, porra, porra!<br />- Oi, calma! Eu... qual é o seu nome? O que é você? Larga o pombo!<br />- Nã, nã, meu, meu!<br /><br />A voz era áspera e seca, como se arranhasse a garganta do homenzinho. Estêvão estava com aquele saco entre as pernas, vendo, lá dentro, aquele pequeno homem nú agachado triturando os ossos das asas do pombo com sua minúscula e firme mandíbula. Sua boca sem nenhum pelo estava encharcada de sangue e, às vezes, ele olhava para cima dando a nítida impressão de que não iria dividir seu café-da-manhã com aquele grande homem peludo.<br /><br />- Eu não quero! Pode comer! Você... tem nome?<br />- Dááá, meu meu! - Disse o pequeno virando de costas para aquela grande cabeça no céu da bolsa.<br />- Já disse que não quero! Qual o seu nome?<br /><br />E a mão de Estêvão entrou na mochila para apertar aquele ser estranho e careca. A mão precisava confirmar a vista. Dentro do saco o homenzinho se sacudia e tentava não sair, se agarrando no tecido e chutado o pulso e tentando morder aquela mão gigante...<br /><br />Atrás e bem perto de Estêvão, com uma camisa do Vasco, estava João, instrutor de MMA, treinador de boxe, personal trainer e um cara tranquilo. Tranquilo quando não está com dois sobrinhos pequenos e a namorada, Mariana, sentados de frente para um cara que está, de costas, com a mão enfiada no meio das pernas, falando baixo e sacudindo os joelhos excitadamente no meio da praia!<br /><br />João pede licença, levanta e vai até Estêvão, respirando fundo com os punhos cerrados.<br /><br />- Amigo, que porra é essa?<br />- Hein? - Estêvão levanta os olhos assustado e fecha os joelhos sobre a mochila. Não conseguiria explicar por quê, mas estava completamente envergonhado, rosto vermelho, fala embargada.<br /><br />- Eu, eu é...<br />- Mermão, o que é que você tava fazendo aí com a mão entre as pernas, seu animal? Tem criança aqui, infeliz!- e partiu pra cima de Estêvão enquanto falava. Este largou o saco se debatendo na areia e esticou as mãos para se explicar.<br /><br />- Cara, vira essa mão pra lá! Porra! Cê tá maluco?<br />- Não, peraí, eu, é...<br />- Cara, olha só: eu tô com meus dois sobrinhos e a minha namorada aqui atrás e eu não vou ver você com a porra das mãos no meio das pernas se sacudindo na nossa frente! Entendeu? - Os olhos arregalados de João e sua orelha de brócolis diziam a Estêvão que era bom não argumentar muito naquele momento.<br />- É... tá... aham, desculpa então... eu...<br />- E não vem pra cima de mim, não, porra! Não explica nada! Fica aí e fica quieto, seu... doente!<br /><br />Estêvão sentou com o coração a mil, boca aberta e mãos tremendo. O saco continuava se remexendo na sua frente e uma voz rouca saiu lá de dentro:<br /><br />- Ná, ná... SEU DOENTE!<br /><br />João já estava de costas. As costas de João voltaram para trás enquanto seu punho acertou em cheio a orelha de Estêvão, que caiu com cadeira e tudo, de lado, na praia quase deserta.<br /><br />- Como é? Tá de sacanagem comigo, seu infeliz?<br />- Ná, ná... INFELIZ!<br />- Não, não, é... o saco! - implorou Estêvão, com os braços cobrindo o rosto, encolhido na areia.<br />- Quer no saco? Maravilha! Depois quer que eu te espanque onde mais? Pervertido filho da... o que é isso no saco? Tem um bicho no saco?<br /><br />Estêvão ainda estava engatinhando desorientado e limpando a areia do rosto sem conseguir ouvir direito quando João avançou pra cima do saco.<br /><br />- O que que tem aí, cara? Você tava passando o pau num gato, seu doente? É um pombo? Que porra é essa?<br />- É... eu... <br /><br />O mais óbvio não passou pela cabeça de Estêvão. Na verdade alguma coisa nas entranhas dele estavam reviradas ali, e não era (só) o soco, nem a areia, mas uma estranha vergonha daquele ser pelado se revirando e grunhindo no seu saco. Ele não tinha como explicar. Isso para Estêvão era o maior crime, mais doloroso que o peso da mão de João era a imagem daquele homenzinho nú e careca falando palavrão e babado de sangue dentro do saco. O saco era dele... como explicar?<br /><br />- Tô falando com você! É o quê? Me dá esse saco aqui!<br />Puxaram ao mesmo tempo o saco, que voou para perto da água. A confusão estava atraindo pessoas e um guarda municipal se aproximou com o cacetete na mão. Estêvão ajoelhado, João chamando o guarda, o saco perto da água, pessoas se avolumando, crianças indo pegar o saco...<br /><br />- Tem um gnomo pelado no saco! Pronto! É isso! Me bate se quiser, cara, mas tem um gnomo lá! Pega o saco, olha! Ele... ele comeu um pombo e eu tirei ele debaixo da minha bunda! Pronto! Olha lá, pegaram o saco, vê lá dentro! Vê!<br /><br />A resposta foi tão desesperada e absurda que as pessoas começaram a rir enquanto duas crianças traziam o saco para o guarda que o abriu de cabeça para baixo, deixando cair um celular, um livro e um lápis, e só.<br /><br />Desde então Estêvão só pode ser encontrado na piscina do Flamengo, e com Ana.<br /><br />Conto e receita por Renato Kress</div>
Renato Kress ®Ҝhttp://www.blogger.com/profile/10890289956530090856noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-6640725429787828997.post-49344579893221251342013-04-09T13:46:00.000-07:002013-04-09T13:46:44.762-07:00Uma noite entre os Ainos<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMYtV_QXEz5euO5pfoCdV7dQtqpZnjjdLffH3R-5xIT1s7G3eSA-s8vYMvnq_bOGwGc85gxJOD-ZwAqBFPvg2vDPBCdzuefL2wwK4xGhWvMlJpkBNe3gK8c7OiolcWjYfTqs1XW3V-epg/s1600/ursa+maior.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMYtV_QXEz5euO5pfoCdV7dQtqpZnjjdLffH3R-5xIT1s7G3eSA-s8vYMvnq_bOGwGc85gxJOD-ZwAqBFPvg2vDPBCdzuefL2wwK4xGhWvMlJpkBNe3gK8c7OiolcWjYfTqs1XW3V-epg/s400/ursa+maior.jpg" width="400" /></a></div>
<span style="color: #351c75;">Naquela noite a lua subiu lenta, deixando um rastro de negrume como um vapor quente que nos abraçava as carnes. Eram dois extremos geográficos, o limite norte da ilha mais ao leste do mundo. Abocanhava-me a visão do Pacífico e uma pequena mão, peluda, me puxava pelo braço instantes antes de que os deuses do sono me tragassem para trás. Era Pé-nú. Dei-lhe esse nome porque de todos seus parentes ele era o único cujo pé não tinha pelos. De resto era como todos os outros: baixo, membros socados e rijos e de pelagem espessa, com olhos rasgados de forma que alguns eu sequer reconheceria se dormiam ou não.</span><br />
<br />
Pé-nú me puxou para a floresta ao norte de Kamakuri, repetia, a intervalos de três a cinco minutos, os mesmos sons que eu escreveria como "Kamui Omante" ou algo assim. Entramos no negro da floresta, sem tochas, sem luzes. Antes que meus olhos se acostumassem às trevas verdes tive de fazer das mãos olhos e tateava no vácuo, escorregando e batendo a cabeça muitas vezes. Numa delas Pé-nú disse a mim a mesma palavra que usava quando se dirigia às crianças: "Korom" (esse era o som). Me senti ridículo. Tinha e tenho ao menos uma década a mais de vida que esse pequeno aborígene do oriente.<br />
<br />
Meus dedos sentiam o áspero frio de uma parede de rochas. Estávamos entrando em uma caverna. Percebi que meus olhos haviam se acostumado ao pouco de luz quando olhei para trás e vi a silhueta de outros dois amigos de Pé-nú chegando para nos acompanhar. À frente já não enxergava mais nada. Apenas o frio das rochas úmidas do orvalho. Meu coração tropeçava intenso a cada novo passo, a cada escorregadela, e minha respiração procurava imitar a respiração tranquila e ritmada dos meus acompanhantes. Algum tempo e senti que conspirávamos, respirávamos juntos ali no útero da noite. Isso me acalmou.<br />
<br />
O sopro quente veio intenso, trepidando meu coração e concentração. Era uma nuvem, uma nuvem negra de dentes e garras e estava a menos de centímetros de nossas mãos e naquele íntimo espaço de concentração arrombei meu peito com o terror e então uma torrente de pés e joelhos e lascas de pedras e topos de caverna que se batiam com força na minha testa me trouxe de volta a luz agora perfeitamente visível da lua entre as folhagens. E todos subiram nas árvores, e Pé-Nú me empurrou para cima por duas vezes antes de descobrir que seria mais simples subir e me oferecer a mão. Havíamos ido para além de tudo o que é proibido e encararíamos, agora, o ódio do senhor das trevas. Era possível ouvir seu grunhido, seus berros e as rochas que se mexiam enquanto ele saía à nossa procura, à procura dos que haviam invadido seu território.<br />
<br />
Pé-nú se pôs em pé, sobre o galho em que estava e, numa posição altiva, mergulhou seus olhos em mim e bateu no peito por duas vezes. Coisa que até então eu só havia visto os guerreiros daquela tribo fazer. Acho que ele queria me dizer que agora era um guerreiro, ou estava prestes a se tornar um. Ele me forçou a levantar e fazer o mesmo, mas minhas pernas fraquejaram, meu coração rasgava meu peito e minha respiração estava me fazendo ver cores à borda dos meus olhos, o que era impossível, àquela hora da noite.<br />
<br />
Acordei perto de uma chama, amarrado a uma árvore na periferia de um grande buraco no chão. Sobre esse buraco estava uma grade, uma grade decorada com pedras e panos coloridos, um desses panos ficava no fundo da grade e era de um vinho vivo. Minha curiosidade ferveu quando o pano se moveu lentamente uma, outra e então outra vez. Olhei com atenção por entre as grades e pedras e panos e vi uma forma triangular e uma forma redonda. A forma triangular se movia mais rapidamente e a redonda seguia, vezes sim, vezes não, mas sempre mais lenta. O que poderia ser aquilo?<br />
<br />
Com metade do meu corpo sobre a grade vi um focinho saindo da ponta da forma triangular. Poderia dizer que nos "vimos" simultaneamente, porque aquele focinho acelerou para a borda do buraco com uma velocidade inacreditável na minha direção, com presas brancas enormes, deixando o cobertor vinho para trás e revelando a presença gigantesca de um urso negro.<br />
<br />
Devo ter desmaiado de novo. Senti uma dor avassaladora na minha mão esquerda e, ao olhar, vi faixas cobrindo a ausência de um dos dedos, o anelar. À época pensei que eles haviam dado meu dedo ao urso, depois percebi que não foi exatamente isso. Acabou sendo mais fácil conviver com a falta do dedo do que explicar à minha Lia o sumiço do anel.<br />
<br />
Fomos aleitados e cobertos com panos limpos. Eu e o urso. Tomávamos sucos adoçados, preparados especiais, comíamos o que havia de melhor. Depois da terceira noite meu receio de que eles cortariam outra parte do meu corpo foi se desvanecendo. Estava claro que o urso havia arrancado aquele dedo e eu havia desmaiado. A cada dia me convencia de que o urso se irritou ou fascinou com o brilho do anel ou simplesmente eu havia colocado a mão para a frente esquecendo que havia, entre suas presas e garras e eu, uma grade que me protegeria se eu desse um salto para trás. Engordei nesse meio tempo. Bastante.<br />
<br />
Aos poucos comecei a compreender a lingua dos familiares de Pé-nú. O urso era uma divindade da montanha e uma espécie de "espírito da lua". Comecei a pensar que aquilo fazia sentido porque o urso desaparece no inverno, quando a lua está mais longe daquelas ilhas no horizonte, e reapareceria na primavera, quando o urso termina de hibernar. O pouco que eu compreendesse ali teria de ser o suficiente ou entendi errado. O fato é que o urso era o espírito ordenador ou divisor. Dividia os quatro momentos do dia, as estações do ano, os elementos. Percebi a relação dele com os elementos quando um xamã desceu, embriagou o animal e fez pequenos experimentos com sopros, pedras, água, madeira, ferro e fogo. A cada um ele respondeu de uma forma, e o xamã pareceu às vezes preocupado e às vezes contente.<br />
<br />
Um dia trouxeram uma corda bem grossa. Amarrada em forca. Estavam muito tristes, mas resolutos. Parecia uma tristeza ritual, fingida. Tiraram a grade, embriagaram o animal, ofereceram um banho ritual ao urso que demorou-se em cantos e pétalas de flores. O animal, embriagado, foi amarrado à forca e içado usando-se, para isso, a árvore em que eu estava amarrado. Foi um espetáculo terrível. A dor do peso monumental do animal sendo tensionado pelo seu pescoço parecia trazer rapidamente a consciência de volta, mas não foi o suficiente. Em poucos minutos a energia vigorosa de seus músculos relaxou, para sempre. Todo esse espetáculo me enojou, as comidas que deram ao animal também foram oferecidas, como sempre, a mim, e minha glote já estava se preparando para devolver tudo diretamente ao buraco de onde meu companheiro de cela havia sido dolorosamente içado. Foi quando, num arroubo de sanidade, vi Pé-nú com a mesma expressão ritual de tristeza, caminhando em minha direção, com os braços baixos. Na sua mão direita, uma corda.<br />
<br />
O zunido ensurdecedor de mais de trinta arcos simultaneamente vazando o ar ao meu redor jogou meus olhos para o grande urso negro, agora crivado de flechas. Voltei para Pé-nú, de olhar resoluto a menos de três passos de mim. Me levantei. Coloquei os pés na largura dos ombros, virados para frente, estufei o peito, arregalei ao máximo meus olhos, peguei minha coxa com a mão esquerda e, jogando o cotovelo direito para fora do corpo, bati com a mão direita fechada no meu peito, por duas vezes. Foi o que vi Pé-nú fazer no galho, foi o que me veio à mente. Foi o que me salvou a vida.<br />
<br />
Antes que eu fosse embora eles me presentearam com um dente do urso. O mesmo tipo de dente que eles colocavam, afetuosamente, sobre os berços das crianças, como as patas e garras que colocaram sobre as portas das casas, rezando em minha despedida, para que a força vital do urso pudesse retornar dando a eles mais força e astúcia, para que o "espírito do velho", do "avô da floresta", retornasse para conviver com eles e os alimentar de força e sabedoria. Para que ele não praticasse a possessão, mas se prestasse a ser parte da magia e da vida daquele povo.<br />
<br />
Ao ir embora tentei explicar para Pé-nú que seu povo estava morrendo, que era preciso ir a novas ilhas, que o progresso estava chegando e os destruiria. Afinal, que suas crenças não faziam o menor sentido! Ao que ele me respondeu algo como: "Estamos morrendo sim, você tem razão. O avô do avô do meu avô costumava caçar sete ursos por vez e esse ano só tivemos um. Então nosso povo está fraco. Quando tivermos mais ursos então. Aí talvez o seu povo fuja de nós."<br />
<br />
Conto e Receita: Renato Kress</div>
Renato Kress ®Ҝhttp://www.blogger.com/profile/10890289956530090856noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6640725429787828997.post-87005299968411537872013-03-25T11:28:00.003-07:002013-03-25T11:28:53.618-07:00A máquina<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbnUpG-_6dNyZEhL9AQTXOXuf7irzbSkoV1P6758UUvfUxx4OUBYYaPKf3M_I6HBY9iTB0FtQkVvv6A49uemNUUs5M7ph5tpr9239MSelyd7tn6PkMT1Mg7Eg6NiSpk-6wItVtyR45pYM/s1600/engrenagens.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbnUpG-_6dNyZEhL9AQTXOXuf7irzbSkoV1P6758UUvfUxx4OUBYYaPKf3M_I6HBY9iTB0FtQkVvv6A49uemNUUs5M7ph5tpr9239MSelyd7tn6PkMT1Mg7Eg6NiSpk-6wItVtyR45pYM/s320/engrenagens.jpg" width="320" /></a></div>
- Então é assim que tudo funciona por aqui, Fernanda.<br />- ..."tudo?" como assim "tudo"? Eu acabei de chegar, não sei sequer o seu nome... Espera aí, que lugar é esse?<br />- Prazer, Deus. Esse é o lugar onde fabricamos as mentiras. Todas elas. E é preciso não perder tempo. Eu expliquei tudo. Não me interprete mal, mas é isso. Você não estudava ouvindo gravações de aulas enquanto dormia? Te expliquei com você deitada ali, você ouviu. Confia, tá tudo no inconsci...<br />- Para tudo!<br />- Não dá. Isso assim não tem como "parar", minha filha. Agora fica aqui com Deus que ele vai...<br />- Espera! Você me disse que era Deus!<br />- E sou!<br />- E agora está apresentando esse outro aí. Ele nem parece Deus!<br />- E eu pareço?<br />- Bem, mais que ele, sim!<br />- Olha - com licença Deus, já te chamo de volta - vamos do começo: você morreu e então estamos aqui. Deus então me pediu para te explicar como funciona esse setor e você dormiu no meio da explicação. Tudo bem, acontece quando a gente chega, ficamos meio moles mesmo. Mas não podemos parar, sabe? Essas mentiras não se criam sozinhas! Você tem que afrouxar os parafusos delas todas, senão duram demais!<br />- Isso aí é uma mentira?<br />- É. Como tudo mais aqui.<br />- Mas se você é Deus...<br />- Eu e Ele ali e aquele cara lá no alto também...<br />- E eu?<br />- Olha, na verdade você também, mas isso vem com o tempo, não precisa se apressar...<br />- Mas porque temos que ficar aqui fabricando mentiras?<br />- Na verdade estamos afrouxando verdades...<br />- ...que seja. Mas por que isso, com que propósito?<br />- Lembra do Ernani?<br />- Meu marido.<br />- Ex-marido. Você morreu, Fernanda.<br />- Sim, o que tem ele?<br />- Você amou ele todos os seus dias?<br />- Claro! Levamos uns 30 anos para nos encontrar e nunca mais estive com nenhum outro homem depois!<br />- Nunca?<br />- Claro que não!<br />- E o Samuel?<br />- Que Samuel, você está louco? O Samuel foi um namorado de faculdade, isso não faz o menor sentido!<br />- Nunca transou com o Ernani pensando no Samuel?<br />- Que mente podre a sua, hein "Deus"!<br />- Você vai querer mentir para mim?<br />- ...tá, e daí? Pensei no Samuel sim! Duas ou três vezes!<br />- Quatrocentas e oito...<br />- Como assim?<br />- Fabricamos aqui, sabe? Tá vendo aquele ponto verde saindo daquele tubo azul piscina?<br />- A-hã.<br />- É um "Gustavo", mas só na casca, o miolo é "Antônio".<br />- E por quê se fabricam mentiras no Céu?<br />- Pensa nos impostos que você pagava, lembra do IPVA? Eu te peço IPVA e você lembra dos buracos na rua. Lembra nas vezes que a Paulinha e o Felipe te atrasavam para o trabalho brigando ou quando você queria dormir até mais tarde e dizia "tá tudo bem"? Então. Vê aquela cachoeira de bolinhas ali?<br />- Uau! Que incrível! Como pode algo tão grande? O que é?<br />- A saída do tudo do "tá tudo bem", é uma das nossas maiores refinarias!<br />- Tem maior que essa?<br />- Claro! Várias! Algumas piorando a situação, outras melhorando, depende mesmo do interesse de quem precisa. Aí nós vamos lá e criamos, por isso você está aqui.<br />- Eu vou criar mais mentiras?<br />- Sim, temos uma demanda inesgotável! Quando estamos lá do outro lado estamos mergulhados nelas, quando estamos aqui estamos criando elas. É assim que funciona! Você lembra das aulas de física no colégio, de ótica? Sei que lembra. Lembra do fenômeno da "refração total" quando o ângulo da luz incidindo sobre a água vai aumentando até que toda a luz é refletida de volta e não entra mais na água? Então, é isso! "Lá do outro lado" somos peixes! A gente não suporta o ar! Muito ar nos mataria! Pense onde você estaria sem todos esse "tá tudo bem", "eu te amo", "nada não", "sem problema", "eu me lembro sim" e "eu não me importo"...<br />- Então você está aqui para enganar todo mundo?<br />- Eu e você! E isso é um trabalho de amor! Onde você estaria sem todas essas engrenagens? Tá vendo aquele "vai ficar tudo bem"? É do Ernani... pra Paulinha...<br /><br />Conto e Receita: Renato Kress</div>
Renato Kress ®Ҝhttp://www.blogger.com/profile/10890289956530090856noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6640725429787828997.post-72245337530676956852013-03-19T11:38:00.001-07:002013-03-19T11:38:10.463-07:00Anais das imperatrizes da água<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhSVI7YoQVc4QHzD5-JV04CS4UbV_HfFFC4A2wUIXsySmlcmNsr19vBwZpO2L6nlZlfyZ1vAuAzhEvSvIk18N4eBQUNQJ9LyIPRrMoWfyfu8Kh09d_UykXgeHDOkIBNPVruuk75aEHtDMw/s1600/mulher%C3%A1gua.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhSVI7YoQVc4QHzD5-JV04CS4UbV_HfFFC4A2wUIXsySmlcmNsr19vBwZpO2L6nlZlfyZ1vAuAzhEvSvIk18N4eBQUNQJ9LyIPRrMoWfyfu8Kh09d_UykXgeHDOkIBNPVruuk75aEHtDMw/s1600/mulher%C3%A1gua.jpg" /></a></div>
<span style="color: #073763;">"...<br />A água, meu Senhor, flui do mais alto para o mais baixo, levando consigo tudo o que não tiver boa estrutura, toda forma solta que esteja insone, despregada de raiz e sem a devida atenção. A água se move em ondas, em filetes e em rios, como a seiva vermelha nas tuas veias, como o sangue verde esbranquiçado dos troncos. Um veio d´água irradia filetes de vida para dentro da terra onde o solo breve proliferará sua pelugem verde onde o Senhor descansará seus cabelos. A água traduz movimento em vida e é necessário honrar o que ela traz, Senhor.</span><br /><br />Honrar os presentes da água é honrar aquilo que chega e te acelera as águas internas, aquilo que te flui intenso e ondeia forte nas praias do coração. A água, Senhor, fará de palavras pétalas e de pétalas sílabas e de sílabas contratos e então será preciso honrar os contratos, nutrir a quem te nutre.<br /><br />Haverá imperatrizes das águas, todas fluidas e lânguidas e lívidas e a corrente que verter elas até você terá de ser alimentada. Há de encontrar-se a nascente desses rios não para controlá-la, mas para preservá-la..."<br /><br /> - Pedaço do manuscrito tropeçado nos meus pés por uma onda, em um sonho.<br /><br /><br />Conto por Renato Kress</div>
Renato Kress ®Ҝhttp://www.blogger.com/profile/10890289956530090856noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6640725429787828997.post-43751361830865340562013-02-20T04:51:00.002-08:002013-02-20T06:27:52.088-08:00Tributo aos fracassos anunciados<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiorW7DnWK7TwvG8m2oUPufp95zL48YAN_-v0vAWPKhiTfkccdO0eu4ujqHk3gs2mLgf26qh4Ydqk_HuHNddCn8RRDAOW-Smpdmw-PyrMp0l_87CJrfg9Vc2ZQSSo0YmXaUH_895xe7Cm8/s1600/pirata+001.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiorW7DnWK7TwvG8m2oUPufp95zL48YAN_-v0vAWPKhiTfkccdO0eu4ujqHk3gs2mLgf26qh4Ydqk_HuHNddCn8RRDAOW-Smpdmw-PyrMp0l_87CJrfg9Vc2ZQSSo0YmXaUH_895xe7Cm8/s320/pirata+001.jpg" width="227" /></a></div>
<br />
<br />
<span style="color: #351c75;">- Fico me perguntando, com esses teus olhos curiosos, quando você vai começar a falar. Ou se além do que você vê, ainda vai me obrigar a começar essa conversa. Conversas aliviam, garoto. Não importa muito a ocasião, conversas aliviam. Será que você está aqui por isso? </span><br />
<br />
E o homem, amarrado num mastro, a trezentos metros da praia, sobre uma balsa de madeira, sorri alucinadamente como se lembrasse de uma velha piada e cospe um dente que cai quicando no chão e fica preso numa fenda.<br />
<br />
- Ahhh!!! Sabe a quantos dias estou empurrando esse dente com a língua, garoto? Esse mesmo aí que você virou a cara quando quicou na madeira. Vai saber quando você estará virando as costas para a vitória de alguém, não é mesmo? Isso aí preso na madeira é uma vitória, moleque! Toda vez que tiramos um obstáculo, por mínimo e imbecil que possa parecer, menino. Olha bem! Esse brilho branco é minha vitória! É provável que seja a minha última, então porque vou esquecer de honrar? Quem vai me impedir de valorizar esse maldito obstáculo cuspido para o quinto dos infernos, a satisfação do gosto do meu sangue enquanto a minha língua passeia por esse último buraco?<br />
<br />
Jogou a cabeça para trás com força para tirar a franja de cima do olho esquerdo e bateu oco no mastro. Os olhos se fecharam com pressão e dor. Via fagulhas e pontos negros na periferia do olhar. Encarou o rapaz, sentado num bote, olhando para ele, fixamente. <br />
<br />
- Sabe por que isso é uma vitória? Olhando os cacos? Já te explico eles também. Você vai entender o sangue e o dente. Se você veio atrás de uma boa história é bom que tenha boa memória também. Me irrita que as pessoas façam o que eu faço: colocar detalhes e florear os acontecimentos do que realmente se passou. Vamos combinar que o que eu invento é o suficiente? Talvez você aprenda algo com o que vai ouvir, então um brinde!<br />
<br />
Olhou atentamente a cidade e o amanhecer, por alguns segundos.<br />
<br />
- Eu quero propor um brinde, me olhe nos olhos! Isso. Um tributo a todos os meus fracassos anunciados! Brindaremos aqui, você e eu, um velho pirata e um garoto sem nome. Beberemos o suor que escorre aqui das nossas testas e de nossos rostos. A esse sol que está nascendo! A esse sol vulgar de todos os povos, que não tem a menor dimensão nem consciência de que é o meu último sol. A esse sol que não se importa. A esse sol, a esse sal, a esse mar.<br />
<br />
- Um tributo à minha burrice! A como ela começou a carcomer minha vida, quando eu tinha uns dez anos a mais que você deve ter agora. Um brinde a quando fiquei famoso por duas ou três besteiras na cidade e isso chamou a atenção de certas pessoas. Não me lembro bem de tudo, mas uma delas foi ter achado um pedaço de papel molhado no chão, a caminho de uma taverna. Queria usar ele para fazer um desenho para Margueritte, uma linda paixão de bordel. Sem sorrisos! Quando a gente fala "paixão" seguido de "bordel" se entende que a coisa toda funcionava embaixo do umbigo, garoto. O papel era bem trabalhado, fino, e eu fui secado ele usando uma vela. Tava numa mesa de canto, sozinho. Quase ninguém viu as manchas escuras que viraram letras ali. Era uma mensagem para alguém importante. Entreguei a mensagem e isso me deu crédito perante as pessoas certas. Queria dinheiro fácil e o que me pagaram foi com confiança e com ela em alguns dias recebi um emprego diferente. A coisa toda era continuar sendo o tal "rapaz de confiança". Um brinde ao "rapaz de confiança", então! Ouvi tanto isso que por um tempo achei que fosse meu nome. Em alguns dias já sabia fazer parte da tripulação de alguns navios certos, em semanas conhecer pessoas certas, em meses interceptar certos documentos e, em menos de um ano aprendi a afundar uma navalha em alguns pescoços. Guarda que um dia isso te será útil: Pescoços são bons, dão certeza.<br />
<br />
Parou por alguns instantes, jogando o olhar para o perto de sua orelha direita, como se lembrasse algum som em especial ou ouvisse uma voz invisível.<br />
<br />
- Seu olhar não me é estranho, garoto. Não me é estranho.<br />
<br />
De repente o homem pressionou bem a boca e gritou:<br />
<br />
- Um tributo! - Chegou a gota de sal aqui! - A todos os meus fracassos anunciados! Aos pequenos e aos gigantescos suicídios diários! Um brinde a cada paixão de taverna, a cada aperto de mão que me levava para outras praias, países, continentes, a cada milha percorrida e aos pequenos sucessos que não fizeram mais do que esticar minha esperança para que minha vida pudesse comportar mais e maiores fracassos no futuro! Um brinde às aventuras, aos documentos que perdi tentando salvar meu traseiro de balas e lâminas, em especial uma última gota amarga de sal por essa missão última, razão de terem me deixado aqui para morrer, preso nesse mastro, sobre uma balsa ancorada esperando a maré subir. Ninguém se importaria em passar uma corda no meu pescoço e entregar as sobras a uma cova, mas é preciso dar o exemplo aos próximos eus que virão e eu sempre fui um "homem de confiança", então aqui estou, a vista de todos na cidade. Um "homem de confiança", morrendo como um "homem exemplar". Se algum dia tive filhos seria engraçado lhes dizer isso na cara. Vim em busca do segredo que por aqui não é segredo, mas de onde vim é. O segredo de se colorir o vidro. Vocês aqui tem o conhecimento que algumas pessoas acharam que valia uma viagem de três anos e um espião "de confiança", o mesmo conhecimento que algumas pessoas por aqui decidiram que era importante demais para que eu levasse comigo! Um novo brinde! Agora é o bigode que me traz esse suor salgado! Um brinde à filha do vidraceiro, aos olhares noturnos dela, a como ela soube me seduzir e usar. Um brinde a como ela não era sequer bonita, meu Deus! Um brinde aos meus fracassos anunciados, a como ela me contou os segredos das cores dos vidros, enquanto me drogava, e a como ela me fez mastigar mais de vinte cores de cacos enquanto terminava de me amarrar, com o pai, aqui.<br />
<br />
Conto e receita: Renato Kress</div>
Renato Kress ®Ҝhttp://www.blogger.com/profile/10890289956530090856noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6640725429787828997.post-11258296833589520592013-01-14T19:40:00.003-08:002013-01-14T19:41:18.665-08:00Aquele beijo<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg996uJSB_t5SYGa9whFSQr00wuZjVKZFbuTnp4Bdwej7NMZl0SSjQ7dhtPcVLYwIGAklv3O-_aZr2HpoKShJcNF6wsNbtOcMe8DqoWKJ86YssX_WGO0tRV_rCiREs0gSCx65gPBsLDZOk/s1600/beijo002.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg996uJSB_t5SYGa9whFSQr00wuZjVKZFbuTnp4Bdwej7NMZl0SSjQ7dhtPcVLYwIGAklv3O-_aZr2HpoKShJcNF6wsNbtOcMe8DqoWKJ86YssX_WGO0tRV_rCiREs0gSCx65gPBsLDZOk/s320/beijo002.jpg" width="320" /></a></div>
<span style="color: #741b47;">Foi numa festa. Na verdade no fim de uma festa. Éramos amigos, e ele sempre contava muitas histórias. Fomos para longe das luzes e das vozes. Ele sentou do meu lado, olhou meus olhos e apontou as estrelas. Era sempre assim que começavam as histórias. Pelo menos as dele. À medida que os dedos dele passeavam de constelação em constelação eu ouvia um solo intenso de piano que tocava na minha alma (ou longe? na festa?) enquanto meus olhos, bem abertos, projetavam meu corpo em vôos alucinantes por entre as árvores para depois se perder naquelas estrelas. Era assim que começavam as histórias dele. Era assim que eu me preparava para ouvir.</span><br />
<span style="color: #741b47;"><br /></span>
- "Fecha os olhos e solta a voz no mundo. O corpo retorna pra lá quando tem de retornar. Não antes. Você foge muito, menina. Sabe? Alguns heróis, quando morrem, viram estrela. Talvez alguns de nós, depois de muitas mortes, morremos estrela, mas nunca antes. Para viver - não é respirar e andar ou atrasar nosso enterro enterrando cada dia numa massa cinza inferior à gente mesmo, digo para viver vivido, para tocar a alma do mundo com o caminho dos pés - aí é preciso vários momentos de bem morrer. Mas olha, por favor, não morra antes de morrer."<br />
<br />
Ele tocou minha cabeça duas vezes, com força, e sorriu.<br />
<br />
- "A gente se engana muito, sabia? Aqui você desaprende. Aí que a coisa toda desanda. Um pouco de tempo e as teias traçadas aí em cima viram a raiz dos piores cogumelos. Você ri? Eles implodem! Com o tempo isso vira um campo minado e aí te convence a parar de acreditar. Primeiro em uma pessoa, depois várias, logo muitas e, por fim, você desacredita de você. É desacreditando que você deixa de morrer e, enfim, morre. Parece que não, mas vai que tem algum sentido, escuta. Quando você desacredita bem desacreditado mesmo no presente ou no futuro é que você não deixa o passado morrer direito, aí, com um pouco mais de tempo, a sua semente morre semente e nunca flor nem fruto. Isso aí, se dominar, vai querer te dar certeza e chão e terra. Mas olha o mundo. Acha que o mundo precisa de mais terra e pedra? E se precisar, não vai ser de você. Você é o que você está se tornando, sempre. Vida vem com a terra, mas é mais que isso, é vento e água e fogo e nunca só um. É, eu bebi... Com o tempo, com um pouco de mente e tempo, você desacreditará no controle do teu pensamento, a palavra que te sai não vai dar medo no mundo para criar o novo, e aí, quando tua palavra perder a magia, quando a voz da sua voz morrer antes do som, a mão vai perder deus e o ato vai brotar mecânico, óbvio, sem dança. E é preciso dançar o futuro, sabe? Como num salão bem cheio, tipo aquele que a gente evita, lá atrás. No salão, na dança, você prevê o movimento, o que você quer do movimento, mas aí tem o salão e os outros dançando e as luzes e a bebida escorrida no chão e a batida do momento. É a batida que dá o ritmo, e a coisa toda é feita de ritmos, sempre. E aí em cima não bate."<br />
<br />
Ao longe a gente ouvia "Walk on the wild side". Ele tocou meu peito e colocou a boca no meu ouvido.<br />
<br />
- "Bate aqui."</div>
Renato Kress ®Ҝhttp://www.blogger.com/profile/10890289956530090856noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6640725429787828997.post-86736589210654886552013-01-07T16:16:00.001-08:002013-01-07T16:16:20.256-08:00A banheira de Agamêmnon<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgGAs7qUSDCni6a7SlmLgrKU53gg8lgil5EhdBXhG-7EAo3u18qGhAQ47vd_o7WmmyXGwvIeptyD8NifAAO9-tkTEbieCq6EeuUbTxkSfjYnBicNAg86GWisnwp_1qiYbqeQR-r-I8a4lI/s1600/umapaacute001_zpsfed4a54f-1_zps68859d57.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="270" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgGAs7qUSDCni6a7SlmLgrKU53gg8lgil5EhdBXhG-7EAo3u18qGhAQ47vd_o7WmmyXGwvIeptyD8NifAAO9-tkTEbieCq6EeuUbTxkSfjYnBicNAg86GWisnwp_1qiYbqeQR-r-I8a4lI/s400/umapaacute001_zpsfed4a54f-1_zps68859d57.jpg" width="400" /></a></div>
<span style="color: #660000;">A televisão, alta, podia ser ouvida de dentro do banheiro onde ela tomava uma longa e morna ducha. Queria que seu coração desacelerasse, mas mesmo por baixo da água quente e que descia pelas suas costas e cabelo, as pupilas pareciam latejar, as mãos tremiam e uma sensação deliciosa de poder e potência parecia dançar sobre a superfície da pele de Luzia. Os sons ainda ecoavam pela sua cabeça, todos eles.</span><br /><br />A televisão não parava: "Um dos mais violentos crimes já presenciados na cidade! Desfigurado e decapitado, por uma pá de pedreiro, o corpo e a cabeça do senhor Manoel Constant foram encontrados em duas lixeiras diferentes na saída dos fundos de uma boate..."<br /><br />A cabeça de Luzia escorregava pela banheira, mergulhando suas costas trêmulas e nuca sob as águas mornas, na esperança de controlar a respiração curta e acelerada, ritmada pelo coração e as pupilas dilatadas. Ainda submersa sentia o som e a vibração do ferro e a textura da madeira sobre seus dedos leves e gelados. Os sons ecoavam pela sua cabeça. A cada vez que emergia a cabeça daquele lodaçal e frenesi de si mesma, abria bem olhos e ouvidos. Pedia para ouvir mais que a televisão, queria ouvir alguém na porta, arrombando, esmurrando, apontando armas e dedos para ela. <br /><br />Mas era só a repórter, com mais detalhes. Todos inúteis: "Na pá ajuntadeira quadrada número quatro da marca momfort não foram encontradas impressões digitais, apenas as marcas do sangue da vítima que espirrou na parede e no chão do beco na entrada lateral da cozinha da boate. Ao que parece não houve nenhuma testemunha e a música deve ter abafado os possíveis sons..." Agora era só manter o drama e mostrar novas imagens por trinta minutos para alavancar o ibope e vender horário comercial.<br /><br />Luzia olhou para a tampa da privada, as duas luvas de couro e látex estavam ali, como se sorrindo. Ela ainda não conseguia parar de tremer. Mesmo sentada na banheira não conseguia firmar os pés e achava que ia desmaiar. Girou a torneira enquanto a chuveirada se tornava um filete de água delgado que ela deixou escorrer pelo meio dos seus cabelos até a testa, descendo pelo nariz para ter seu mergulho interrompido pela língua de Luzia, que num bote, tragou aquele último vestígio de sentimento. Seus olhos arregalaram para imediatamente cerrar, enquanto suas pupilas voltavam ao normal. Um último calafrio percorreu seus ombros e desceu pela sua espinha até seus pés, que imediatamente pararam de tremer. Ela se vestiu, se perfumou e esperou. As luvas não sorririam para sempre. Eles chegariam a qualquer momento.<br /><br />A televisão nunca disse que "Manoel" Constant, a "pobre vítima de um ataque de fúria assassina, que deformou a lateral esquerda de sua face e o decapitou a golpes de uma pá ajuntadeira quadrada número quatro", o "pai de família e sóbrio homem de negócios haitiano", o "gentil pai e amigo" pelas palavras de seus vizinhos entrevistados, era um refugiado. Menos ainda mencionaram ser ele um tipo específico de refugiado. Alocado no "Queens" com ajuda do governo norte-americano, Mr.Constant degustava sua merecida aposentadoria como chefe da força paramilitar haitiana FRAPH através da qual ele foi responsável direta e indiretamente pelo assassinato de quatro ou cinco mil haitianos, no início da década de 1990. Dois desses haitianos ainda sorriam, em preto e branco e sépia, com os rostos colados num emaranhado de 3x4, na carteira de Luzia.<br /><br />Receita e conto: Renato Kress</div>
Renato Kress ®Ҝhttp://www.blogger.com/profile/10890289956530090856noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6640725429787828997.post-22342061893836355252012-11-14T08:04:00.001-08:002012-11-14T08:04:36.665-08:00Um pouco de "para sempre"<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div style="text-align: left;">
</div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiIuuzuhHDS96TRpPrMIOLFKG5Hn1DHw2stcNjEmapwO4475MaoV5HvEFSagop0pVQdVn6jIOQjYDqhT-X9RCDzUH3vBFSXn4HaHNyrYI07lQlXzqx787r51AmcXhq0IU5ie29eMq9q8LU/s1600/olhares001.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiIuuzuhHDS96TRpPrMIOLFKG5Hn1DHw2stcNjEmapwO4475MaoV5HvEFSagop0pVQdVn6jIOQjYDqhT-X9RCDzUH3vBFSXn4HaHNyrYI07lQlXzqx787r51AmcXhq0IU5ie29eMq9q8LU/s1600/olhares001.jpg" /></a></div>
<span style="line-height: 14px;"><span style="color: purple;">Nossa, sinto uma saudade às vezes de você, sabia? Penso que sou louca. Devo ser. Como pode uma saudade tão boa de algo que talvez nunca tenha existido e nunca voltará - como poderia, não é? E fica aquela lembrança do seu sorriso, carregado de carinho e perversão. Penso que a vida vale a pena por esses detalhes ridículos, tolos, banais. Será? </span></span><br />
<span style="color: #333333;"><span style="font-family: inherit;"><span style="line-height: 14px;"><br />Aquele ano novo que passamos juntos na areia, quando transamos no banheiro daquele conjugado, rindo na orelha um do outro para não acordar minha irmã, o namorado dela e mais dois amigos que fingiam que dormiam no quarto. Tenho certeza de que desse dia você se lembra. Difícil vai ser você lembrar daquele dia que pedalamos juntos e conversamos sentados nas mesas de pedra enquanto você ficava pegando sol, me respondendo sem me olhar.</span></span><br /></span><span style="color: #333333; font-family: inherit;"><span style="line-height: 14px;">Eu te via o tempo todo, sabe? Mesmo quando você não estava nem aí para mim. Eu sempre te vi. Acho que te via antes de te conhecer. Talvez por isso não te telefone mais. É que você está como sempre esteve antes de estarmos juntos. Você está sempre dentro.<br /> </span></span><span style="color: #333333; font-family: inherit;"><span style="line-height: 14px;"><br /></span></span><span style="color: #333333; font-family: inherit;"><span style="line-height: 14px;">Eu queria não ter tido você para não saber o que é te perder, perder você chegando do supermercado com sacos de macarrão e molho de tomate dizendo que ia cozinhar pra gente, você começando a cortar o tomate para fazer o molho e me pedindo ajuda pra picar o manjericão, depois a cebola e a cenoura e quando via eu já estava mexendo a massa, com tudo cortado e você baixando meu short e beijando minha nuca, ali, na beira do fogão. Acho que você nunca cozinhou nada que eu não terminasse, mas não posso reclamar, você também nunca terminou antes de mim.</span></span><br />
<span style="color: #333333; font-family: inherit;"><span style="line-height: 14px;"><br /></span></span><span style="color: #333333; font-family: inherit;"><span style="line-height: 14px;">Acho que a vida é feita dessas coisas sabe? Percebi outro dia, tropeçando com você na rua, apressado conversando com uma morena muito alta, que não tenho nenhuma foto sua comigo. Não sei se gostaria ou não. O fato é não tenho. Nem para desgostar da foto eu tenho uma. O melhor de tudo é que você se assustou comigo, quando nos cruzamos, e ficou ressabiado, com cara de culpado e sem jeito. Sei que nunca conseguiria dar um ponto final na nossa história, então naquele dia, eu voltando de um café, você indo sei lá para onde com a morena, dei um ponto através dos teus olhos. Você é tão cheio de si, sempre. Ali foi a primeira vez que te vi sem graça. Quando teus olhos me viram eu li que alguma coisa por ali, alguma coisa entre a gente, seria o nosso tal "para sempre".</span></span><span style="color: #333333; font-family: inherit;"><span style="line-height: 14px;"><br /></span></span><span style="color: #333333; font-family: inherit;"><span style="line-height: 14px;"><br />Conto e Receita: Renato Kress</span></span><br />
<br />
</div>
Renato Kress ®Ҝhttp://www.blogger.com/profile/10890289956530090856noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-6640725429787828997.post-5389100984837148412012-08-15T09:48:00.001-07:002012-08-15T09:48:14.038-07:00Retribuição<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiXn-DJRRBz6mAgh1PJ0tB_HU6aUV4BhTPK7g6s6BOtPkBL6jdMj-Qb_R8eQUy02TVRPBdQou8AwU6GVRjZF-J6no_Z8x-bnqBxGNaNHtKhDxUMVhyIrZ5KBNvAKS4aM8KaFRVGpZHAfGs/s1600/tumba001.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="214" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiXn-DJRRBz6mAgh1PJ0tB_HU6aUV4BhTPK7g6s6BOtPkBL6jdMj-Qb_R8eQUy02TVRPBdQou8AwU6GVRjZF-J6no_Z8x-bnqBxGNaNHtKhDxUMVhyIrZ5KBNvAKS4aM8KaFRVGpZHAfGs/s320/tumba001.jpg" width="320" /></a></div>
<span style="color: purple;">Fora a alma de Lucius, todos diziam. A alma de Lucius estava com fome e tragou pelas narinas da carne de Herculano sua alma às sombras do rio dos mortos. Contemos a história do começo. Lucius contraíra matrimônio com Josephina, era primavera do ano de nosso Senhor de 1673 e ela era só sorrisos embalsamada nos bons desejos de todos para com o jovem casal. Dizia-se mesmo que ele recebera de herança uma pequena arca com tesouros de família.</span><br />
<br />
Infelizmente quis o destino que Lucius nunca se recobrasse ao certo de uma gripe que lhe enfraqueceu os pulmões e debilitou as carnes. Faleceu aos 28 anos, deixando a jovem Josephina sob os cuidados de um primo, Herculano. Um estranho vendaval na cidade havia arrancado do quintal dos fundos a cruz de madeira que ela havia deposto em memória do falecido marido. Diz-se que o vendaval ocorreu na noite primeira em que Herculano mudara-se em definitivo para a casa da prima. O fato é que ninguém mais aproximava-se da jovem viúva sequer para um leve aceno de cabeça. A pequena e dócil Josephina tinha agora como sombra os largos ombros e a espessa sobrancelha de Herculano.<br />
<br />
Era algo sofrível toda a situação e fermentava um incômodo geral na população. Desses incômodos que geram histórias que se avolumam de boca em boca, como uma pasta de palavras ruminadas que se adensavam nas mentes ativas do povoado. Fato era que nas mentes do povo era agora Josephina amante do primo que talvez houvesse mesmo envenenado as carnes do pobre Lucius no início de tudo. Era o que por lá corria, mas corria como vento matinal que insufla as folhas para em breve pousar-lhes ao chão. Nada grave, mas contínuo.<br />
<br />
Isso assim foi-se até o dia em que Bernardo, pároco da pequena igreja do povoado, ouviu à meia noite estranhos barulhos à esquerda do pátio externo. Imaginou galhos quebrados que se batiam contra a terra e as lápides sob o efeito do vento, mas os barulhos não cessavam, eram contínuos, com cadência. Tudo aquilo a mente supersticiosa do pároco ignorou, até o ponto em que tosses fortes, intensas e um grito cortaram a madrugada. Seus joelhos aceleraram até o som, circundando as paredes altas e encontraram Herculano, caído, com a boca no chão, em espasmos. A cova de Lucius aberta.<br />
<br />
Com todo conhecimento médico do pároco não houve boa sorte e, após alguns leves novos espasmos e uma forte gofada de um líquido esponjoso, os olhos de Herculano revivraram-se a caminho do fim. O pároco, talvez pelo choque nos nervos diante de toda a situação, sofreu ainda por alguns dias e teve de ser levado a outra cidade. Haveria novo pároco em breve.<br />
<br />
Tudo isso se sabe mesmo porque foi em cercanias de grande cidade, de onde veio o novo pároco, que se dizia especialista nessas sortes de maldição. Um certo doutor Victor, polonês, passou por lá à chegada do novo pároco e frustrou-se em rodear-se de curiosos num bar da cidade e explicar, sob forte efeito de rum, que as carnes humanas se decompõem em gases sob a pressão do ar dentro dos caixões, gases venenosos para os pulmões dos vivos. Não era suficiente, na mente aldeã, para explicar uma chave que fora encontrada nas mãos de Herculano, a mesma chave que um menino dissera ver no pescoço de Josephina, no dia em que partira daquele lugar maldito.<br /><br />Conto por: Renato Kress</div>
Renato Kress ®Ҝhttp://www.blogger.com/profile/10890289956530090856noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6640725429787828997.post-85519493443138515612012-07-30T21:46:00.002-07:002012-07-30T21:46:46.210-07:00Silêncios<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgeKfTe4tQV0oOcT-WH3x0rOaPtXxmqTERWzzzfI3Sgv0AVwJWZvxu06obD_U6BBTwTqxX5j2ORz5OtTAuOxk1oW4EigxYCY6nor-UJRPCroFQxgjedVfsNem3PZ7AoJFABMONMihnrxSc/s1600/Olhos001.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="106" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgeKfTe4tQV0oOcT-WH3x0rOaPtXxmqTERWzzzfI3Sgv0AVwJWZvxu06obD_U6BBTwTqxX5j2ORz5OtTAuOxk1oW4EigxYCY6nor-UJRPCroFQxgjedVfsNem3PZ7AoJFABMONMihnrxSc/s400/Olhos001.png" width="400" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
- ...e foi desesperador, seu padre! Ele ficava me olhando e sorrindo, sabe? Aquela imagem de Deus enorme, mas gigante mesmo, ficava me olhando com uns olhos azuis que pareciam dois oceanos e tudo aquilo era lindo, lindo demais. Mas era angustiante! Ocupava tudo! Daí ele começou a se afastar, sabe? Eu vi então o nariz e as barbas, e orelhas e todos aqueles cabelos que mais pareciam uma lã e então ele estava mais longe, eu vi o tronco, talvez de braços estendidos para mim, só que se afastando e ele irradiava muita luz, uma luz branca e azulada. Ao redor dele parecia tudo muito escuro, mesmo que ele emanasse muita luz, ainda assim, era como se estivesse num imenso sofá negro, como se fosse o universo, mas sem estrelas. Foi quando eu vi uma luz vermelha fraca, piscando à esquerda, e então, muito assim de repente e acelerando, um monte de pequenas luzes vermelhas e fortes e algumas ficavam amarelas, mas me davam a impressão de que eram pequenos seres vivos. Não sei. Como se fossem figuras negras e vermelhas piscando ao redor dele, e eram muitas, dezenas, centenas, então milhares e, à medida que ele se afastava elas ficavam mais nítidas, ondulando, como se fosse um rio de trevas ali circulando e aquilo tudo foi me dando náuseas. Então eu olhava para os olhos azuis, se afastando, mas ainda assim gigantescos, do tamanho de prédios agora, e eu podia ver as mãos estendidas e eu estava em cima de uma delas e ela estava se afastando. Aqueles seres vermelhos estavam todos eriçados, e giravam rápido e eu comecei a ver asas, asas de morcego! Enquanto os olhos ficavam do tamanho de caminhões, assim, as asas cresciam e alguns deles começavam a voar e tinham chifres e garras e... foi horrível, horrível! Porque os olhos estavam fixos em mim, olhando, sorrindo, mas não dizia nada! Nenhuma palavra! Só se afastavam, fixados em mim. Foi quando pensei em olhar para baixo porque estava em cima das mãos e em breve poderia não estar mais! Não sei o que me deu nem se o que aconteceu aconteceu porque olhei para baixo, mas... seu padre, quando olhei as linhas, as linhas das mãos que antes eram montanhas, agora eram rabiscos de giz branco sobre uma espécie de areia, de areia luminosa, mas quase já não me tocavam mais e eu me desesperei! Quando me desesperei levantei as mãos e tentei me agarrar ali, no que era chão ainda! E o chão... o chão... ficou negro! Completamente preto seu padre! Mas ainda havia chão e eu tinha uma sensação muito, muito ruim. Uma coisa opressiva, sabe? Mas havia muita, muita luz dos meus lados e acima de mim, uma luz branca, leve, suave, foi quando criei coragem para olhar para cima de novo. E eu olhei e era lindo! Centenas, não, milhares de seres luminosos, com asas e roupas claras e sorrisos e abraços e olhares piedosos, todos eles se aproximavam de mim, do alto e dos lados, mas... quando olhei no centro, ali, na minha frente... foi completamente horrível! Primeiro dois olhos de cobra, depois duas sombras, com chifres enormes, cheios de dobras e uma língua bifurcada dentro de uma mandíbula que sorria! Aqueles olhos poderiam me consumir completamente e eles me despiam e me batiam e me sorriam e quando me apercebi de mim vi dedos, do tamanho de prédios se fechando sobre mim! Tentei gritar em vão para os seres luminosos ao redor, mas eles pareciam me ignorar! Foi quando a figura negra e vermelha do centro começou a dançar, se divertindo com meu pânico! Fechei os olhos, mas não adiantou nada! Então olhei novamente para o chão e, quando vi, a figura no centro virava de lado e de costas e então eu vi de novo, aqueles lindos olhos azuis e aquela mão de suave areia luminosa e um sorriso plácido cercado por uma legião de horrendas criaturas que se mutilavam e cresciam e mergulhavam as presas no pescoço umas das outras. No centro ainda aquela barba de lã se afastava e eu podia ver agora o corpo inteiro, ainda que eu estivesse na ponta do dedo médio da mão dele e quando eu tentei falar algo - sinceramente não sei o quê, estava apavorada! - ele virou de lado e, nesse momento pude ver que as costas dele eram aquele monstro, aquela criatura desesperadoramente horripilante e quando ele virou de costas completamente a criatura começou a dançar para mim, e o dançar dela ensurdecia os seres de luz ao redor, esses seres que apareciam quando o monstro gigante aparecia ali atrás, enquanto as criaturas negras sumiam. Ele dançou e dançou por um longo tempo e quando acabou me olhou bem nos olhos, bem perto, apontou para trás de si, fez sinal de silêncio para mim, piscou o olho com as presas às mostra e virou, novamente. Foi quando acordei!<br /><br />- Bem, minha filha, não cabe a nós interpretar os desígnios ou os grandes mistérios de Deus. Tenho fé que com uma semana de vindas aqui à igreja, 10 padres-nossos e 10 aves-maria todos os dias, principalmente antes de dormir, tudo se resolva.<br /><br />Inês levantou incerta, ainda tensa por haver relembrado aquele misterioso e desesperador sonho que tivera noite passada. O padre saiu do confessionário com uma estranha pressa e já estava ao lado dela quando de um tropeço Inês chutou o degrau de madeira antiga estalando um ruído seco por todas as naves lateral e central da igreja. Foi quando o padre virou-se para ela, colocou o indicador sobre a boca e, piscando o olho, sorriu.<br /><br />Conto e receita: Renato Kress</div>Renato Kress ®Ҝhttp://www.blogger.com/profile/10890289956530090856noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-6640725429787828997.post-52901262172436382712012-05-17T08:25:00.002-07:002012-05-17T08:40:13.406-07:00Os dias que aconteceram na última hora...<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgp2kkLLRY4AjhK7Yw6bISNznuAUhLx7m5OfHIAnNfwgWU6Jypbe0G2qu8fzZz1rx2_N0U4tTfFL94DTSsF5TB1bfusj0eUJXsZW3aMeDD-mhbi_ZW_9xkzHMJY5oMiLzmAzo0Rma1Tdvg/s1600/olhosazuis001.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="131" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgp2kkLLRY4AjhK7Yw6bISNznuAUhLx7m5OfHIAnNfwgWU6Jypbe0G2qu8fzZz1rx2_N0U4tTfFL94DTSsF5TB1bfusj0eUJXsZW3aMeDD-mhbi_ZW_9xkzHMJY5oMiLzmAzo0Rma1Tdvg/s400/olhosazuis001.png" width="400" /></a></div>
<span style="color: #3d85c6;"><br />Foi um estouro da memória que transbordou arregaçando as idéias e sensações e percepções e tudo aquilo era tão antigo e ao mesmo tempo vivo como uma explosão do dique afetivo em que ele se enclausurara há anos. Mais anos do que ele se permitira admitir. Mas admitir ou não era ridículo porque era um processo íntimo, diferente das artes expressionistas com que ele pincelava a própria vida íntima para os amigos e parentes. Não havia o que admitir ou não. Admitir a quem? A uma parte íntima de si mesmo? Ele sabia e isso bastava.</span><br />
<br />
Foi tropeçando numa escada. No intervalo entre o copo na boca e o queixo no degrau. Naquele intervalo o corpo deu um passo de astronauta e flutuou livre, mas a quantidade excessiva de ar que o susto levou para dentro dos pulmões fraturou as fundações da barragem interna que ele nem mesmo se lembrava de haver erguido. Quebrou o alicerce do dia em que ele desaprendeu a amar. E foi tudo muito claro naquele tropeço: Lívia, olhos de sol, opressão, cheiros e muito choro. Tudo veio como um mergulho num caldeirão fervilhante de memórias.<br />
<br />
A primeira memória longa correu seu corpo junto com o sangue no seu queixo. Era o nome dela, "Lívia" e a escada de degraus brancos. Lembrou daquele dia em que ele saiu correndo, desesperado, sem conseguir olhar para trás, olhar para ela... e um gosto de sangue.<br />
<br />
Vamos tentar organizar as memórias dele para o leitor. Heitor é um homem sério. Advogado, 31 anos, extrovertido, senhor de si, cercado de amigos, amigas... especiais (digamos assim) e conquistas. Tem seu apartamento, sua moto e seu carro. Estaciona na primeira vaga que encontra quando chega no prédio, mesmo que as vagas sejam marcadas, e sempre resolve o embaraço no dia seguinte com um abraço forte e um sorriso franco e aberto para o legítimo dono da vaga. Compra todos pela simpatia, e é um cara de pau de marca maior. <br />
<br />
O fato aqui é que Heitor caiu na escada. Numa escada estreita de uma casa noturna na Lapa, numa despretensiosa quinta feira comemorando o fim das aulas de improviso que havia feito nos últimos seis meses. Estava alcoolizado, a escada era estreita e longa, talvez alguém o tivesse empurrado, mas ele não se lembrava muito bem de haver visto a tal escada. Mas não pôde mesmo esquecer a impressão do tropeço e o ar estourando alguma coisa por dentro. Não era um estouro orgânico, mas afetivo. Ele soube que estourou quando lembrou dos degraus brancos da casa de Lívia, sua primeira namoradinha.<br />
<br />
Aos quatorze anos Heitor conheceu Lívia, a única impressão que ele guardou de lá para cá, a mais forte, foi que os olhos azuis dela eram irritantemente brilhantes, como olhar para o sol. Ele tinha que mantê-la sorrindo porque assim ela contraía as pálpebras e ele conseguia olhar para ela. E Lívia amava ele, porque ele a fazia rir e ele amava ela, porque ela era linda. O que desabrochou dentro do coração dele fez com que horas e dias e semanas se dedicassem a fazê-la rir e os estudos se atrasaram, amigos, família e rua, tudo o mais definhou e sumiu e ele já não era ele e não se reconhecia ao se dedicar a ela. Toda essa entrega absoluta e intensa foi tragando tudo o que ele era e sentia em direção ao sol dos olhos dela. Uma gravidade absurda o jogava em translações diárias ao redor dela. <br />
<br />
Até que ela pegou conjuntivite. Dois dias em casa. Ele foi ao colégio, ela não estava. O primeiro dia foi como ficar embaixo d´água sem conseguir emergir. Ela era a superfície, o oxigênio, a vida. Tudo o mais parecia lento, aquoso, recheado de uma pressão enervante e muito, extremamente cinza. O segundo dia foi mais sereno. Ele chegou cedo e pôde ouvir os pássaros em algum lugar ao redor do velho prédio ou no pátio do colégio. As cores eram pálidas e ele ouviu chamarem pelo nome dele, algumas vezes. No terceiro dia as árvores tinham um verde intenso e ele estava conversando no centro de uma roda de amigos quando viu a certeza no amor tragada ao encontrar com ela no pátio. Ela tinha o mesmo brilho de sempre - exceto por um certo vermelho ao redor dos olhos que bem poderia ser o fim da conjuntivite como um resquício das lágrimas de ontem - mas ela brilhava como o universo todo e não mais nem menos. <br />
<br />
Naquele dia o pai dele o deixou na casa dela e viria pegá-lo em duas horas. Heitor sentou-se na escada com Lívia e viu o mundo. Para ele estava claro que ela o deixava doente, que sugar todas as cores do mundo para dentro dos olhos dela era uma espécie de bruxaria que ela sabia fazer. Talvez aprendesse com a mãe, elas tinham os mesmos olhos. Ele teve medo, medo de olhar de novo para os olhos dela. Nesse medo lhe faltou a piada pronta, o riso descarado e ele encarou o sol dela com os olhos nus. Ela estava atenta e tensa, com as safiras arregaladas para ele. Ele se assustou com aquele sacrilégio azul, levantou, tropeçou e largou o amor ali. Nas escadas brancas.<br />
<br />
Conto por: Renato Kress</div>Renato Kress ®Ҝhttp://www.blogger.com/profile/10890289956530090856noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6640725429787828997.post-13091411108493407952012-05-01T10:51:00.000-07:002012-05-07T09:28:31.399-07:00Escalas, esferas, estrelas...<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiEGeLOatpi0IkUHAlI44AxOVXtk1Ekaa9q3sUgtFJjtA9qebBzr7_cvDpf0zxCNMXIer79YBNIzkOQzkkgS_Df2Mo6ZN3BsN_QSnSx__SuUSUouJKLgO56L8kmMRiA0XuVRkZcTjsIXyQ/s1600/universo001.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiEGeLOatpi0IkUHAlI44AxOVXtk1Ekaa9q3sUgtFJjtA9qebBzr7_cvDpf0zxCNMXIer79YBNIzkOQzkkgS_Df2Mo6ZN3BsN_QSnSx__SuUSUouJKLgO56L8kmMRiA0XuVRkZcTjsIXyQ/s1600/universo001.jpg" /></a></div>
(Para meu amigo William Schindhelm Georg, feliz aniversário!)<br /><br />
<span style="color: #134f5c;">Conservatório de Moscou, 27.04.2012</span><br />
<span style="color: #134f5c;"><br /></span><br />
<span style="color: #134f5c;">As portas do Conservatório bateram com uma força desmesurada. Entra uma figura sombria, encharcada da chuva. O maestro Piotr Nikolay Kropnik não era visto desde a década passada por nenhum dos alunos ou professores. Seus cabelos em desalinho e acinzentados, a testa brilhante de suor, as mãos trêmulas e excitadas e a respiração arfante não condiziam com o aspecto sisudo que gravitava ao redor de sua figura outrora jovial e inquieta.</span><br />
<br />
Há exatos dez anos o todo poderoso gênio da música mundial havia se ausentado do conservatório sem grandes explicações além de uma carta aberta aos alunos e outras duas, uma à família e outra à então noiva Mikaela. Uma vez a cada fim de ano sua mãe recebia em sua conta bancária um depósito vultoso e uma carta que só no terceiro dos dez últimos anos teve mais de uma folha. Digitada, impressa e assinada. Não era a ausência de afeto na carta que impressionava à senhora Kropnik, mas a ausência total de dados que não fossem sobre sua saúde e sobre a eterna "provável volta no ano que vem", "a excitação e a frustração disso tudo" e nada mais. A incerteza enclausurava o coração da velha mãe.<br />
<br />
Apesar da sensação de inconveniência e desagrado geral pelo ensaio interrompido, todos acorreram a ajudar prontamente o grande maestro Piotr, um conhecido virtuoso do piano e violino, a sentar-se e tomar algo quente. Após alguns minutos de silêncio entre a avalanche de perguntas ele fungou, respirou fundo olhando para o pires com bolo, jogou os cabelos para trás da nuca, recompôs-se levantando os olhos e apontando, um a um, alguns de seus ex-alunos, dois do quais já lecionavam, todos exímios músicos.<br />
<br />
Levou o grupo de colegas a um canto e lá sentou-se na arquibancada. Estava grave e sério como nunca antes. Olhou cada um dos presentes nos olhos antes de começar a falar.<br />
<br />
- O que vocês sabem sobre a "Atlântida"?<br />
- A cidade perdida? É um mito, professor. Uma metáfora sobre uma era de ouro. Todo mito tem uma cidade perfeita, como a Shangri-lá ou o Eldorado. Atlântida era a "cidade perfeita" dos gregos, não é? - Disse Yelina.<br />
<br />
Um leve sorriso se esboçou no olhar do Maestro<br />
- Unicórnios também eram mitos, Yelina. Então Marco Polo viajou à China e, no meio do caminho encontrou vários. Não riam antes de eu terminar a piada! Marco Polo viajou e nos trouxe relatos de unicórnios, cavalos enormes com chifres na frente da face, com a pele invulnerável. Tentou se desculpar por não conseguir trazer nenhum para a Europa, mas perdeu cinco dos seus melhores homens tentando capturar um espécime, mas sua pele "mágica" era invulnerável e eles eram criaturas muito agressivas. Isso não o impediu de trazer chifres de um cadáver deles de volta à Itália...<br />
<br />
Esfregou a mão com raiva pelo rosto e bateu com ela na mesa, com força.<br />
- Agora vocês riem! Usem suas cabeças! Não é porque Marco Polo não conseguiu trazer um unicórnio para a Europa que <i>rinocerontes</i> não existem! Entenderam agora? As histórias crescem com os anos, mas nem tudo é mentira e às vezes a verdade é mais simples do que se pode imaginar! Usem suas cabeças, pelo amor de Deus!<br />
<br />
- Repito a pergunta: O que sabem sobre a Atlântida?<br />
Mikayl tentava levar a sério tudo aquilo. Não queria ferir os sentimentos ou os nervos frágeis do seu antigo tutor: - Se era uma cidade ou um continente, diz a lenda que ela afundou no mar depois de uma catástrofe natural, certo? Talvez um maremoto, um tsunami, erupção vulcânica...<br />
O professor recostou as costas na cadeira, satisfeito: - Sim, sim. Tudo isso pode ser causado por movimentos de placas tectônicas também. As enormes placas em cima das quais estão os continentes. Afundamento e surgimento de ilhas ou continentes acontecem quando elas se separam ou se encontram. Bem, para encurtar a conversa, digamos que alguns caras tenham encontrado um enorme rinoceronte e que ele adore música. Quem pode nos ajudar a fazê-lo dançar?<br />
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Aeroporto de <a href="http://maps.google.com.br/maps?hl=pt-BR&biw=1366&bih=667&q=Fuerteventura,+Palmas,+Canary+Islands,+Reino+da+Espanha&um=1&ie=UTF-8&hq=&hnear=0xc47b56dcb18e9b7:0xf0340f4bbf98d80,Fuerteventura&gl=br&ei=beunT4FXwZ_pAdKGrZsE&sa=X&oi=geocode_result&ct=title&resnum=1&ved=0CCAQ8gEwAA">Forteventura</a>, Ilhas Canárias, 29.04.2012<br />
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Os músicos desembarcaram em Forteventura e foram muitíssimo bem recebidos pela senhora Atkinson, uma alta e morena relações públicas que serviu de intérprete para as conversas entre eles, um grupo de engenheiros militares de língua inglesa, uma equipe de arquitetos italianos e espanhóis e uma equipe médica internacional. A caminho da mesa, na sala de conferência do hotel, Mikayl, um dos músicos, observou as siglas de várias empresas, de várias nacionalidades, nos papéis nas mãos de um dos arquitetos.<br />
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O maestro Piotr espalhou mapas e plantas de prédios quadrangulares e circulares pela mesa: "Vamos aos fatos: alguns de vocês já devem ter conhecimento do fato de que as muralhas e ruas da cidade de Atlântida foram descobertas pelo sistema de satélites que vasculha o globo, exatamente na localização determinada por Platão nas obras "Timeu" e "Crítias", a mil quilômetros de nossa localização atual." Silêncios e olhares se trocaram por alguns segundos.<br />
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" Vejo que alguns estão surpresos e outros não. Isso me intriga, mas no momento vamos aos fatos: A equipe que vocês vêem aqui está trabalhando a trinta anos na adaptação da tecnologia desenvolvida para perfuração de poços de petróleo em alto mar para descortinarmos parte a parte a cidade. A exatos doze anos descobriram uma câmara submarina repleta de cordas e tubos, um bolsão de ar retido por uma abóboda de cristal manteve essa câmara e outras áreas da cidade protegidas da corrosão do mar. Mergulhadores descobriram que se tratava de uma câmara sonora, ou seja, um gigantesco instrumento musical, provavelmente o maior do mundo. Tem pelo menos três vezes o tamanho... bem, olhem o esboço e as fotos."<br />
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Todos ficaram impressionados com a gigantesca pirâmide de vidro cercada por tubos e cordas, construída sob um tanque que bem deveria ter sido uma piscina, que controlava a pressão do som por uma espécie de válvula hidráulica natural gigantesca. A altura parecia ser de uns trinta metros e a arquitetura interna de tubos espiralados permitiria uma acústica indescritível. Os músicos ficaram extasiados!<br />
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Enquanto ainda estavam impressionados com as formas e desenhos, a senhora Atkinson tomou a palavra rapidamente: "Thomes explicará melhor o processo". Um dos engenheiros, baixo, calvo e de mãos gordas levantou e demonstrou em alguns gráficos como grandes tubos ocos de quatro quilômetros de extensão por 500m de diâmetro eram introduzidos desde a superfície até o fundo do oceano e como grandes tanques sugavam a água de dentro desses tubos, por dias, até que uma equipe conseguisse descer para uma parte da cidade submersa. A pressão e as condições adversas do <a href="http://pt.wikipedia.org/wiki/Talude_continental">Talude Continental</a> a essa profundidade já haviam destruído boa parte de tudo o que arqueólogos e arquitetos buscariam por ali, mas, na segunda expedição, uma câmara foi encontrada. Uma câmara circular permeada por cordas e colunas de ar de bronze e prata. A estrutura piramidal que antes achávamos que era composta por um grosso vidro que suportaria a pressão do oceano descobrimos a alguns anos que era composta por enormes paredes de diamante! Só conseguimos identificar do que se tratava após encontrarmos um desenho de um objeto que identificamos como o "<a href="http://pt.wikipedia.org/wiki/Monoc%C3%B3rdio">monocórdio de Pitágoras</a>".<br />
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Sim meus amigos, música! - Disse Piotr, com a mão trêmula e os olhos brilhantes.<br />
Aparentemente o que por muitos anos foi tomado como uma experiência de Pitágoras para a descoberta dos intervalos e harmônicas era um afinador para instrumentos maiores, como essa câmara.<br />
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As escavações mostraram que as engrenagens desse salão musical estão conectadas com outras áreas da cidade às quais ainda não temos acesso e nós queremos saber o que aconteceria se elas fossem tocadas, mas para isso precisamos de músicos experientes que aprendam a manusear e...<br />
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"...de uma partitura!" Disse Mikayl. "Se há um mecanismo ativado por engrenagens ligadas a um instrumento ele deve estar sincronizado com movimentos específicos, com sons específicos, uma nota, melodia ou música. Sem a partitura nem o melhor grupo de músicos do mundo poderia 'ativar' esse mecanismo! Mesmo que conheçamos os instrumentos, não sabemos o quê tocar! É como um cofre com infinitas combinações! O senhor sabe disso! O senhor sempre soube disso! Que grandiosa perda de tempo se nos trouxeram até aqui sem uma partitura!" - disse enfim, prostrado em desânimo e descrédito, com os olhos fixos nos olhos do antigo professor e maestro.<br />
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Tudo a seu tempo, Mikayl. Tudo a seu tempo. Querem ver o instrumento ou não?<br />
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Descendo pelo tubo, 30.04.2012<br />
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Descendo pelo tubo numa espécie de plataforma móvel, um dos arquitetos explicava a situação ao curioso grupo de músicos: "Tínhamos certeza de que a partitura estaria nas paredes, como numa pirâmide egípcia ou maia, mas era impossível decifrar qualquer coisa ali porque as paredes eram lisas e muitas delas de diamante. Foi quando um dos arquitetos, pensando no monocórdio, teve a ideia da <a href="http://pt.wikipedia.org/wiki/S%C3%A9rie_harm%C3%B4nica_(m%C3%BAsica)">harmônica de Pitágoras</a> ser integrada com a visão de <a href="http://pt.wikipedia.org/wiki/Cosmologia#Cl.C3.A1udio_Ptolomeu">universo de Ptolomeu</a>, ou seja: ainda que cada nota dos tubos seja equivalente a um harmônico de um sopro mais intenso e que cada corda vibrasse em seções correspondentes a determinados harmônicos tocando em pontos de máximo que inibem harmônicos inferiores gerando uma consonância, a partitura estaria no alto! A forma dos bancos confirmou a ideia dele, sentar corretamente ali deixaria as costas arqueadas e os joelhos para cima, seria desconfortável, mas não se sentassem com os joelhos no encosto e as costas voltadas para o chão. Os bancos estavam virados para o céu!"<br />
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Já não havia céu a ser visto além de um ínfimo ponto claro no topo do tubo. Enfim chegaram ao fundo do tubo, com um barulho seco e toda a iluminação era baixa, porque os diamantes refletiam e coloriam tudo ao redor. O grupo sentou com um matemático e outro arquiteto e logo começaram a rabiscar e rabiscar sobre um papel. Alguém puxou um volume do "Crítias" de Platão do bolso e jogou no chão no meio daquelas cabeças ávidas por datas, números, hemisférios, notas, escalas... Piotr e um dos músicos estavam em volta do grupo de matemáticos e os demais simplesmente tentavam se acostumar com aluminosidade ambiente enquanto circundavam aquele estranho aposento com cordas de bronze e prata nos pisos e vários tubos ao centro, testando cada corda e tubo, fazendo notações sobre timbres, tons, semitons...<br />
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Perto do grupo se ouvia:<br />
- "Os primeiros componentes da série harmônica seriam os primeiros termos da série de <a href="http://pt.wikipedia.org/wiki/S%C3%A9rie_de_Fourier">Fourier</a>, óbvio!"<br />
- "O que você propõe é uma sinfonia das esferas celestes! Lindo! Lindo!"<br />
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Um mapa do céu tal qual era visto à época que Platão descrevera como sendo a época de Atlântida foi colocado nas mãos do maestro. - "Aqui está a sua partitura"<br />
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O Maestro corou de alegria e vergonha: Obrigado amigos, mas de qualquer forma ainda temos 17 andamentos possíveis!<br />
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- Mas como?<br />
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Mikayl explicava enquanto Piotr olhava boquiaberto para a "partitura celeste": - Temos tempos para efetuar as notas, sabe? Se é um mecanismo musical, ele deve ter um tempo certo, não só as notas certas. Isso é impossível de se executar! Podemos tocar mil vezes e não acharmos o tempo certo. Isso considerando que os cálculos para a "partitura" que vocês criaram estão certos. E ler uma cartografia do céu não nos dá uma sequência linear de notas, é impossível!<br />
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Ainda assim os músicos foram posicionados e as notas foram tocadas. Nada ocorreu. Nada além de Mikayl engasgar com a boca num dos tubos. E foram tocadas pela segunda e terceira e quarta vez até que Piotr levantou os braços e pediu silêncio. Puxou um dos italianos e perguntou asperamente: "O nome! Daquele italiano que descobriu a fórmula da espiral, 'A' espiral! Aquela das flores! Ela dará o tempo e a seqüência das notas!"<br />
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Ainda atônito e tentando se livrar das mãos do maestro puxando pela sua gola, o magro e pensativo Nicollò disse: "Fibonacci! nulo, uno, uno, due, tre, cinque, otto, tredici, ventuno..." Ele mesmo saiu correndo e tomando das mãos dos músicos todas as folhas com os desenhos das estrelas... rabiscou uma espiral a partir da estrela localizada no centro, <a href="http://pt.wikipedia.org/wiki/Antares">Antares</a>.<br />
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Mikayl apontou para o mapa: "Isso! Dá para tocar isso!"<br />
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Tocaram. A música mais bela, harmônica, perfeita e celeste que já ouviram. Harmonia celestial. Cada um dos músicos, assoprando, correndo pelas cordas, agachando em algumas outras, puxando e soltando as engrenagens daquele estranho aparato, tocaram. Quando todos se deliciavam daquela sinfonia perfeita, luzes começaram a brotar de pequenos cabos no chão, luzes amarelas, então azuis, vermelhas e verdes, muitas luzes. A música penetrava no íntimo e fazia todos os corações e órgãos ali naquele tubo se inflarem e desinflarem no mesmo ritmo. Nunca nenhum deles havia sentido em suas vidas tamanha compaixão e empatia, suas moléculas pareciam vibrar no mesmo ritmo, na mesma cadência. O ser de cada um era o ser de todos. Talvez como resultado da pressão submarina ou pela excitação do momento, ainda que não houvesse água alguma naquele tubo todos começaram a enxergar pequenas partículas a cada nota e ondas a cada acorde, multicoloridas partículas e ondas que saíam dos aparelhos até que também os aparelhos não passassem de partículas e ondas e também seus corpos e tudo o mais.<br />
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A plataforma que levava a equipe emergiu do fundo do tubo, horas depois, vazia.<br />
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Conto e Receita: Renato Kress<br />
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<br /></div>Renato Kress ®Ҝhttp://www.blogger.com/profile/10890289956530090856noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6640725429787828997.post-44172899795177411892012-04-16T09:37:00.002-07:002012-04-17T15:01:08.382-07:00Serial<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCSb3AcFm43e4e9OHegR2LtbgkH7CdG-QlLV2ePRLtW_0LeJbdK-4Q2QgeBQ_DbILSwZueZB7-FnvlLi3jL3WtkM_rD-Qwh49hizUbea9im8eheLLA0TCA_54ReG7yxWSKWSO8mJ79Ny8/s1600/m%C3%A1quinadeescrever001.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCSb3AcFm43e4e9OHegR2LtbgkH7CdG-QlLV2ePRLtW_0LeJbdK-4Q2QgeBQ_DbILSwZueZB7-FnvlLi3jL3WtkM_rD-Qwh49hizUbea9im8eheLLA0TCA_54ReG7yxWSKWSO8mJ79Ny8/s1600/m%C3%A1quinadeescrever001.jpg" /></a></div><span style="color: #783f04;">Então ela resolveu abrir a carta, aquela carta amassada e amarelada que seu amigo havia escrito antes de viajar para escalar o Kilimanjaro. Eles nunca mais se viram. Naquele tempo, em Santa Teresa, ela estava mais preocupada em aprender a tocar violão e a saber o nome do menino que morava no condomínio que tinha um bondinho dentro. Ela recebeu a carta com desdém, quando o professor de violão viajou. Depois, não teve coragem de abrir. Até encontrá-la na mudança de hoje.</span><br />
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Ela pôde reconhecer a tipografia das antigas máquinas de escrever, ainda borrada sobre um papel amarelado.<br />
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"Bom dia!<br />
Estou te escrevendo porque passo. Hoje vou a novos lugares e estarei onde não estiveres, estarei à sua frente todo o tempo e, paradoxalmente, só andarei pelo caminho que você construir. Viverei recheado de sonhos e expectativas e desejos, mas só me moverei pelos teus atos, gravados na pedra talhada de cada segundo da tua existência. Passarei, como todos passarão, mas ainda que eu passe, estarei sempre e ainda, adiante. Posso te olhar como o próprio demônio ameaça entre dentes trincados, posso te acenar como uma virgem donzela completamente lânguida, entregue, à espera da tua espada salvadora, posso e devo e vou te surpreender, sempre.<br />
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O meu tempo é o teu tempo. Nem mais nem menos. Embora você insista em me empurrar pra frente, nunca estarei a mais de um passo de você, nunca passarei um terreno que você não tenha preparado para mim. E ainda assim estou livre, terra nova, para que plantes no meu seio as frutas cujo sumo deseja e vou te dar mais e menos do que plantou, sempre. Posso ser arenoso, aguado, seco ou ordinário, posso ser aéreo ou ígneo, posso ser muitas coisas mas serei apenas o que tuas mãos cavarem para fora de mim mesmo, como uma escultura presa num bloco de mármore cru.<br />
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Eu vou desviar você do seu caminho quando menos esperar e na curva do desvio você aprenderá um novo rumo. Por mais que você me segure firme às rédeas vou relinchar e chacoalhar e empinar e é claro que invariavelmente eu te jogarei para fora da sela. E talvez na queda, se você tiver olhos, no chão de terra batida você vai tropeçar em um trilho e o que era uma cavalgada livre e penosa pode tornar-se uma prazerosa via expressa por algum tempo. O problema das vias expressas é que elas só levam onde outros já estiveram. Nada mal, quando é o que se quer. Eu posso ser essa via expressa ou essa trilha aberta a galopes da potência controlada. Eu vou torcer você, mudar você, caçoar das tuas certezas apenas para testar o quão profundas são as tuas raízes. E se elas forem rasas, não tenha dúvidas, eu vou derrubar você, sempre. Mas não se preocupe demais, ninguém jamais saiu vivo deste jogo.<br />
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Eu estou aqui para gargalhar na sua cara e, talvez, se voce tiver sorte ou espirito, ainda gargalhe de volta e, neste dia, quiçá, você me abrace e se no meu ouvido sussurrar pelo meu nome te direi:<br />
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Prazer, Destino."<br />
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Abaixo, numa letra corrida que ela não pôde reconhecer:<br />
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"Por favor leia, feche e entregue a alguém importante."<br />
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Conto e receita: Renato Kress</div>Renato Kress ®Ҝhttp://www.blogger.com/profile/10890289956530090856noreply@blogger.com4